Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
plástico que giraba al primer viento; que sus padres le regalaron, cuando él era pequeño como los
ruidos que hacen las gotas cayentes sobre los vidrios de las ventanas.
Era la tarde, que con su tristeza lo hacía bailar en el caleidoscopio blanco y negro de las
lágrimas. Algo como una alegría brincaba de repente, pero al instante se desvanecía y una mueca en
sus labios era la única huella del diminuto sobresalto. Es tonto el juego de vivir, pensó Juan. Pateó una
piedra yaciente sobre la vereda, que se ampliaba con cada nuevo pensamiento que aparecía. Algo lo
atormentaba como una aguja sin cuerpo que lo pinchaba sin pincharlo. Era el tradicional y amargo
recorrido de los recuerdos, esperanzas que gestan desesperanzas, lágrimas rodando por su rostro
demacrado y seco.
Las sonrisas de otros días, ocupaban pequeñas tumbas. Y el impreciso canto de los árboles,
con un comenzado viento. "Es extraño y triste el universo de los locos", dijo Juan en voz alta... Y
escuchó su voz. Se acordó del libro de argidectura, que rompió... lo mismo que su vida. Era todo
dantesco y estaba cansado de caminar. Buscó las cuadras hacia su casa. Dormiría una siesta muy
larga, tal vez hasta la noche o aún la mañana siguiente.
Sería tan hermoso dormir... y soñar... y olvidar. Al día siguiente regresaría al restaurante, le
diría a Verónica. Era preciso no dejarse vencer, no declarar la retirada. Él la amaba, y ella no lo sabía.
Pero algo en los ojos de esa chica, algo como un brillo, le prometía correspondencia. Ella también lo
amaba, estaba seguro. Por eso esas miradas desde lejos y la sonrisa. Ella lo amaba... y él debía
decirle que también... que él... debía decírselo, triunfar contra el miedo.
El gran Dios, si es que tal existía, desde el cielo debía estarse riendo de sus vacilaciones. Y
ella lo amaba, estaba seguro .
De niño le gustaba hacer torres con las cosas; las ponía una arriba de la otra hasta que todas
se caían. Entonces, comenzaba otra vez. Era un juego estereotipado. Invariablemente llegaba un
momento en que las cosas se caían. Lo mismo ocurre con la vida, supo más tarde. Luchamos con
todas nuestras fuerzas, por armar realidades que siempre se derrumban.
Muchas veces había imaginado el día de su muerte, y después el velorio, el entierro, los
últimos pésames, y después la nada. ¡Oh ridículos muñecos, somos! Sólo muñecos, que un día están
y al otro ya no existen. Muñecos, sólo muñecos de la muerte (la gran titiritera). Y ella lo amaba, estaba
seguro.
EDICIONES BATTAGLIA 1 51