Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
Tuvo curiosidad. La luz se encendía y apagaba con intervalos regulares. Tuvo un
presentimiento insólito, más un deseo. Era ella, era Gabriela, que en la noche, como un ángel, venía a
rescatarlo de su martirio desesperante. Debía ser ella, ella, como antes, como siempre, como
entonces; con su sonrisa, con sus besos, con algún chiste y su sonrisa y su sonrisa, ella,
definitivamente era ella y le hacía señales para decir que no sufriera ya, que llegaba, que le traía todo
el amor, todas las ilusiones, toda la vida de nuevo, era ella, quién más podría venir a visitarlo, quién
sino ella se apiadaría de su alma.
La emoción lo envolvía y el corazón... ¡no, no debía engañarse! Podría ser cualquier persona,
cualquier caminante solitario .
La luz se aproximaba... como una promesa. ¡No, no era ella, o sí! Podría ser ella, ella que
regresaba para devolverlo a la alegría, a las ganas de vivir.
Temía perder esta esperanza nueva, esta luz, esta noche, este misterio ¿Y si no era ella, qué
sería de su vida, cómo resistiría los años y los minutos?
Estaba quieto, de pie, frente a la ventana. El mar parecía fosforecer aún más, como si también
él riera, como si diera comienzo la fiesta ¿Qué fiesta, qué alegría? ¿Y si la luz se alejaba? iAy! ¿Y si
toda la vida la luz se alejaba? ¡Solo, solo! Estaba solo.
La luz relampagueaba como una estrella, como una luciérnaga furtiva. La luz relampagueaba
¡ay, si fuera ella, ay, si ya no estaba solo!
EDICIONES BATTAGLIA 1 90