Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
Su muerte debía ser a las ruedas de un tren. El teléfono sonando nuevamente fue tan absurdo como
la noche. Pronto amanecería... el último amanecer. No atendió el teléfono ¿Y si era Gabriela? ya no lo
sabría ¡Si volviera a sonar ese teléfono...! pero no, no podía ser Gabriela, no tenía sentido; y, sin
embargo, era su última esperanza. Sólo por ella valdría la pena vivir; sin ella era mejor morir.
Recordó la voz “duerme, duerme tranquilo... ya no despertarás”. Con sólo abrir el gas y
recostarse sobre la cama... y ya no despertaría. Pero no...; quería ver la muerte, no quería tan sólo
adormecerse hasta quedar sin sueños. Quería sentir la muerte, como sus padres la sintieron; en la
piel, en los huesos. El tren lo haría pedazos, y en ese último instante se reconciliaría con el pasado.
Se le salió un botón de la camisa. Tomó la aguja y los hilos. De eso se trataba... de tomar los
hilos. Ya no quería ser un títere sin hogar y sin patria. Cosió el botón. Se pinchó un dedo. Brotó una
gota de sangre, era una pequeña muestra fe lo que vendría. ¿No habría una manera menos
sangrienta de tomar los hilos? Se quedó pensando. Lo que quería era vengarse, vengarse; de sus
padres, de Gabriela, de la vida, de la pena, de la desgracia.
De todo se vengaría sobre sí. De tantos años de ilusiones... se vengaría, de tantos sueños que
fallaron... se vengaría, de tantas cosas perdidas. De tantas lágrimas... se vengaría de tanta soledad,
de tanta frustración y tanta rabia. De tanta pena, de tanta inocencia burlada, de tanta vida mal vivida.
Pero cerró los ojos y abrió los puños y lo pensó por un instante, y comprendió; que la muerte
no le dejaría venganza, ni suerte, ni ser... sólo una cruz gastándose en algún cementerio, o ni siquiera
eso. La nada, el vacío. La muerte es una habitación oscura, sin camas, sin ventanas, sin muebles, sin
habitación.
El pobre Juan es un fantasma entre los vivos, quiso matar la vida para matar la muerte. A
tiempo descubrió la falla. La noche parecía más profunda; tan llena de horizontes ondulantes y
círculos de frío tiempo cósmico. Tantas veces tan distinta a aquellas cuando los ojos se extasiaban en
el girar de un trompo y en la suave blancura de un osito de tela. Y aquellas noches donde sus labios
no decían todo, y sus ojos callaban para no llorar. Era así, pero con ojos para adentro y altos
escalones de angustia.
¡Esa carta!... mató las últimas estrellas, cegó las últimas palabras, calló las últimas miradas de
azúcar. ¡Qué pobre Juan, qué triste, qué ignorado transeúnte, qué condenado, qué ladrón, qué débil
EDICIONES BATTAGLIA 1 28