Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

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-P etrov. -Camarada. -La noche es larga en la estepa. -La noche es larga, camarada. -Petrov. -Camarada. Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia) -¿Cuántas millas faltan para la Etrushka? -Todo es distancia en la estepa. CAPÍTULO XL SOMBRAS Avanzan por el hielo dos bultos: uno es Petrov, el otro es el camarada. -Petrov. -Camarada. -Hace frío en la estepa. -Hace frío, camarada. Avanzan a paso lento, Petrov duda. Avanzan hacia la Etrushka. -Petrov. -Camarada. -Debemos comer. -Se casa un oso en la estepa, se lo condimenta con liquen gris. Petrov debe cuidarse del camarada, la estepa lo ayuda. En la Etrushka, Petrov debe dejar al camarada en la cárcel (asesinó a un hombre, para enterrarlo en el hielo. Pero dos niños que estaban jugando encontraron el cuerpo). -Petrov. -Camarada. -Usted podría ser rico. -El dinero no vale en la estepa, el honor sí. Al llegar, me premiarán con el oso de amianto (ustedes, los occidentales, jamás entenderían: cumplo con la patria). EDICIONES BATTAGLIA 1 160
y mis hijos. Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia) -Lo entiendo, Petrov; también alguna vez cumplí con la patria, antes de que muriera mi esposa Petrov se detiene, observa, calla, el viento frío le hiere la cara. Hace frío, en las ventanas empañadas el invierno. Es 7 de Julio de 1957, afuera el pasto es escarcha. El ruido de los árboles. Pronto amanece. En el hogar quedan restos de los leños que ayer nos dieron calor. Juan ha muerto. Hay muchas flores. Han venido muchos personajes, me dan el pésame. En el espejo se han dormido las horas. Cerró los ojos por un instante como para despertar. No podía ser... el cajón, las velas. Alguien lo besaba en la frente. Algunos, alrededor, lloraban y comentaban en voz baja. Alguien se atrevió a decirlo: "era muy loco". No podía ser, él no ¿Sería el último capítulo, ya no habría mañana? Con un esfuerzo inmenso logró mover los brazos, la toalla sobre la frente fue una caricia mágica. Ahora lo supo: faltaba mucho, muchos capítulos, mucha vida. Y al fin, cunado muriera Dios, él sería su obra más acabada. El aire fresco, al abrir la puerta del baño, era una invitación al movimiento. Caminó hasta el living. Salió al balcón, desnudo. Algunas personas que pasaban, lo miraron. Volvió a secarse la cara, en el espejo su rostro era como un sueño. No quiso abrir la puerta, postergaba el momento de un aire frío. No debía hacerlo, la sola fantasía lo avergonzaba. Abrió la puerta finalmente, caminó hasta el living. Pero el balcón no, caminó hasta el balcón, pero no. Abrió la puerta del balcón, y allí estaba torturándose. Una chica que pasaba le sacó una foto, ya todo era irreversible. Tal vez mostaria la foto después. Pero en realidad sería gente desconocida la que podria ver la foto. Y esa chica debía tener pocos amigos porque sino que hace una chica tan joven volviendo sola de la playa. Además la foto podía no salir. Seguía mirándose al espejo. No se decidía a abrir la puerta del baño. Por suerte todo habla sido una fantasía y ahora podia no ir al balcón. Sintió una sábana suave. Despertó, tenía suero en su brazo derecho, tenía electrodos en el pecho para controlar el corazón, tenía las manos vendadas. Alguien estaba con él, era ella... no podía ser. EDICIONES BATTAGLIA 1 161
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-¿Se siente bien? -Sí; por favor
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-Entonces ¿el autor es él? Sólo
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-Qué -Que yo me equivoque Sólo un
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-Sí, Buenos Aires está precioso.
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-Vengo a fumigar - ¡A qué! escara
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-¿De arriba para abajo, supongo. -
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-¿Verdad que sí? - Sí. Sólo un
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