Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

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-Cazuela de mariscos. Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia) La tarde duele, las calles de un otoño recién nacido. Juan, caminando lentamente, pensaba en Verónica. Por qué no le había dicho que la quería, por qué calló; por qué dejó caer sobre sí el telón negro del olvido, del fracaso, de la muerte, de la soledad. Estaba solo, caminando por una calle amarga, con el corazón desgarrado y una pena infinita. Estaba triste para siempre, sin esperanzas, sin remedio estaba solo. Miró el reloj, eran las cuatro menos cuarto de ese miércoles interminable; iQué vacación la de los tristes, qué largo malentendido! Las lágrimas brotaron de sus ojos, como flores de tristeza. Hubo recuerdos. Vacíos ya los horizontes, la vida fuera una absurda y abrumadora carrera sin fin. Juan recordó una estrofa de un viejo poema: Cuando era niño nada me importaba, vivía muy feliz corriendo al viento, pero corría porque me escapaba de la tiniebla de mi pensamiento. Por qué correr, se dijo Juan, si no podré escaparme fe mi mismo. Una angustia innombrable le arremolinó la pena y el miedo, como comparsas de un carnaval de tumbas y naufragios, y un carnaval abierto al cósmico vacío de los labios mudos y de los paralíticos mundos superpuestos, y la certeza de haber nacido en vano. Y eran pocas las lágrimas para el abismo de su alma. Recordó la muerte de sus padres. El tenía 20 años, y tuvo que hacerse cargo de sus hermanos. Ellos eran chicos y tenían miedo. Luego también ellos murieron, en aquel incendio... dolía recordar. Y él siempre se sintió culpable por haberse salvado. Y ahora sus hermanos venían a buscarlo; porque en la muerte, pobrecitos, también deberían sentirse solos. Era tarde ya, y hacía mucho frío detrás de los párpados. Todo estaba perdido desde muchos años, y muchas cosas. Entró a la casa, dejó el cuchillo en el cajón. Se sentó a ver pasar las horas. Ya no tenía fuerza para nuevas empresas. Lloró, como cuando era niño. Pero entonces no sabía de la muerte, del fracaso, del dolor. Y ahora sí, ya había sido iniciado por la vida. Ahora sus lágrimas estaban llenas de EDICIONES BATTAGLIA 1 66
Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia) recuerdo, y de imposible. Ellas eran el único fruto de su esfuerzo y esperanza. Muy tarde ya para creer, siguió llorando con los puños apretados como un feto. Ya no podría volver al restaurante, sería preferible resignarse a una vida sin ella. Estaba solo como los líquenes, como las piedras, ya sin boletos para viajar a la alegría, ya privado de los últimos puentes. Y Juan, el pobre Juan, era tan pobre Juan en esa tarde de fantasmas ... EDICIONES BATTAGLIA 1 67
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Quien dice que novela no es poesía
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-Grupo cero. -Factor. ... -Cédula
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