Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
Y el se quedó a solas con su postre de persona a solas con su postre, de hombre serio y
correcto de los que nunca intentan una locura. Que de tan cuerdo se quedó solo con su postre,
comiendo con amargura. Ella lo miraba desde lejos ¿Ella esperaría su seriedad o su locura? El no lo
sabía, no podía arriesgarse.
Una nueva seña y ella llegaba con la cuenta. Latía más fuerte el corazón. Estaba decidido a
hablarle... pero no lo hizo. Y ella se fue para buscar el cambio. Cuando ella regresara le hablaría. Ella
se sorprenderla tal vez. Tal vez se daría ese milagro de estar, por la palabra, con esta que hoy era
una desconocida; mañana... Y ella regresa con la cuenta. Un "gracias" rápido. Y el se tragó todas las
palabras. Ella lo miraba desde lejos; perderse después, caminar hasta la puerta, abrirla y "otra vez
será, mañana sí, mañana le hablo" Y sabía que no, o lo sospechaba.
Había una tristeza por las calles ... La tarde, lenta y vacía, era un incomprensible trajinar de
ausencias ¿Cuándo llegaría el amor, en qué país se ocultaba la alegría? Triste como siempre, solo
como siempre; caminando sin destino por las calles monótonas, en ese otoño que comenzaba.
Recordó la muerte de sus padres. El tenía 16 años; y en una tarde como esta, le mostraron esos
cuerpos despedazados por el tren. Y estaba solo para siempre; solo, porque esa visión aterradora le
había vaciado el alma. Vacío, como la tarde; caminaba con los recuerdos.
Miró el cielo, había nubes, pronto llovería. Llover, pero yo y yo y yo, pero no yo y llover una
tempestad sin arco iris era. Está solo, con las cuatro paredes adentro de su corazón. Ella no podría
comprenderlo, habían sido muchos sufrimientos y ya no había puerta, porque era sólo todo una pared
de la que no podía verse el fin. Qué fin puede tener una pared que es todo. Y la lluvia sería mejor.
No había personas en las calles, ni una cabecita a la distancia siquiera. Hasta le parecía
escuchar sus propios pasos. Todas las ventanas de todas las casas estaban cerradas. Tal vez
hablando con el otro Juan, el que le dicen Luis, habría algún modo de cambiar el agobio de ese
paisaje de cementerio. Pero Juan, el otro Juan, estaba tan lejos... tanto, que hasta parecía jamás
haber existido.
Cada paso, cada movimiento de sus piernas, lo alejaba de la vida; como si todo un mundo
inédito, se volviera latente como un vacío corazón. Era triste la calle, larga y unánime, el fracaso que
en los huesos se retorcía de infinitos y eternidades. Recordaba, como de un sueño, un molinito de
EDICIONES BATTAGLIA 1 50