Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
CAPITULO XVIII:
Soledad
Caían lenta y precisamente las cosas más amadas. Y recordó ese sueño que le contara
quien amó o amaría. Y tuvo pena. Y es que hundirse en la distancia para que se enfríe el
dolor, y es que buscar afuera lo que adentro ya se ha perdido; y es que, ioh desgracia!,
nunca regresa la niñez y al mismo tiempo jamás nos abandona. Y somos vacilantes buscadores de
imposibles, por los años de los años hasta el fin ¡Oh nuestra vida!
La noche se adueñaba de las cosas. Solo, en la oscuridad, Juan, pensaba en su vida. Daba
igual vivir o haberse muerto, reír o llorar, ilusionarse o desilusionarse, daba igual la primavera o el
otoño, las flores nacientes o las hojas moribundas, el sol o la lluvia, la noche y el día; después de
treinta años de luchar contra la muerte y contra la vida, después de ilusionarse y desilusionarse tantas
veces, ya todo era igual.
La noche transcurría, un jueves agonizaba (tal vez el último). Juan, el siempre, no tenía fuerzas
para vivir y no tenía fuerzas para morir. Sentado en su sillón de ver pasar la muerte, estaba quieto
como si fuera ya sin pasos.
Miró el reloj en la oscuridad, y la fosforescencia le dio alegría. Eran las 11 de la noche de ese
jueves 29 de marzo. Sólo 26 días, el doble y la mitad de una desgracia, lo separaban de otro tiempo y
otra vida. De a ratos, por la ventana, veía fosforescencias en las olas. La luna llena iba cambiando su
lugar en el cielo. Adentro el silencio, una canilla que goteaba, la soledad.
Como un condenado a muerte (que lo somos) volvió a mirar el reloj, eran las doce menos
cuarto. El estúpido zumbido de un mosquito, tradicionalmente detestable, daba en levantarle el ánimo,
si es que tal ¡Que lo picara, que lo picara pronto! Y el pequeño animal rondaba como una promesa
esperada demasiado, no llegaba.
Miró el reloj, eran las doce menos diez. El mosquito se posó en su brazo, Juan lo observó y
luego lo mató con un golpe certero dado en la oscuridad. Sintió el pequeño cadáver y gritó de alegría.
Si así pudiera matar a la tristeza... Miró el reloj, el jueves terminaba, eran las doce menos cinco. Era el
capítulo 18; la novela pasaba a ser mayor de edad y ya podía estar sin sus padres.
EDICIONES BATTAGLIA 1 72