Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
Había pasado la noche, estaba por nacer el sol haciendo el día; desde el mar fosforecían las
olas con la luz de la luna. La playa solitaria y oscura fosforecía en la arena, extrañas sombras
recorrían los pinos en sus contornos misteriosos. En esa hora silenciosa, sentía la tristeza de la
novela; quería y no quería, escapar de aquel ambiente estático y aquella calma. El cosmos parecía
revelar su esencia inmensa, su reciente eternidad. Solo entre cosas quietas, el viento frío de la
madrugada agregaba un susurro metálico y constante. Ya pronto el sol haría ciertas las paredes, y las
olas subían y bajaban como míticos: habitantes de un mundo azul tras la tiniebla. Había perdido los
recuerdos por un instante, era sólo un cuerpo en la sombra; ebrio de estrellas y distancia. Cada
estrella era una esperanza de otras vidas y de otros sueños. Estaba inmóvil, como una estatua del
más allá de los pinos; como las olas que siempre son olas, aunque un amor se haya perdido, aunque
la muerte esté rondando a nuestros seres. Pronto el invierno llegaría para borrar la última flor, para
sellar el último crepúsculo sin escarcha. Triste, sentía la inmensidad indiferente de esa playa indivisa.
La tierna imagen de una pareja caminando lentamente por las páginas, por las arenas de la
playa; le recordaba un gran abismo de cristales superpuestos, blancos, perfectos eclipses alargados
en la luz quebrada de los ojos. Ellos pasaban lentamente, sus pies ejecutaban un circuito averiguado
demasiado. Cada paso blandía la nostalgia y la imponencia sorda de los astros, el mar abierto al
pasado; mil siglos de palabras escondidas en una sombra espesa. Ya pasaban al centro de la
ventana, removida de ausencias interminables y vacías; el horizonte del amor se hería por las manos
entrelazadas y ágiles. El cielo estaba lentamente entibiando su negrura helada y bruscamente
inmensa. Ya los amantes, en el borde izquierdo de la ventana, como pequeñas olas se perdían en la
distancia de una arena oscura. El cielo, el mar, las horas, se despedían de esa felicidad que se perdía
entre los últimos pasos de la noche. Estaba solo, estaba triste, estaba herido ¡Pobre lector, pobre
Juan, pobre mi sueño!
EDICIONES BATTAGLIA 1 207