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dans la ville jaune
Ses activités de réalisatrice free-lance pour la télévision sont de l’histoire ancienne :
aujourd’hui, en plus des cours d’écriture de cinéma documentaire dispensés dans une école
privée, Françoise Poulin-Jacob s’attelle à des travaux personnels. Longtemps après Le Ruban,
court métrage poétique sur le monde de la cloche, sélectionné à Cannes en 1985, elle a réalisé
en 2011 Je vous écris du Havre.
Pourquoi cet intérêt pour Le Havre ?
J’ai toujours aimé cette ville. J’ai grandi à Paris,
autour de la Place de Clichy, et j’avais six ans
quand je me suis rendue au Havre pour la première
fois. C’était dans les années 1960 et
depuis, je fantasme sur l’endroit. J’aime son
architecture, la lumière magnifique qui s’en
dégage. Les sons, aussi : ceux de la mer, des
oiseaux, la rumeur citadine, la résonnance
particulière du béton dans les cours et entre
les édifices. C’est une musique permanente,
quelque chose de très calme et serein. Il y
règne une grande douceur de vivre. Cela n’a
pas empêché quelques cassures dans le rapport
des Havrais à leur ville reconstruite : les
anciens ont eu du mal à la réintégrer car ils
avaient perdu tout repère. Et tandis que les
jeunes, nés dans les années 1960, s’y sont très
vite adaptés, la génération suivante a rejeté
sans appel cette architecture bétonnée. On la
trouvait laide. En 2005, Le Havre a été classé
au patrimoine mondial de l’Unesco à l’issue
d’un long processus de réhabilitation qui a
réconcilié la ville avec ses habitants. Ceux-ci,
enfin, ont pris conscience de sa valeur !
Vous avez voulu éviter la nostalgie, or la voix
off qui décline cette lettre semble y inviter.
L’écueil était, pour moi, le regret du Havre
d’avant les destructions. Je ne crois pas qu’on
le perçoive dans mon film. En revanche, on m’a
souvent dit qu’il y règne un autre type de nostalgie
: celle d’un passé, d’une enfance rêvée,
heureuse. C’est qu’en vérité, cette lettre à la
troisième personne cache un récit à la première
personne ! Elle livre mon sentiment sur
l’époque des Trente Glorieuses, celle de mes
années d’enfance et de la jeunesse du Havre
nouveau. A l’époque, cette ville reconstruite,
c’était du grand modernisme mais aujourd’hui,
elle appartient au passé – et tout cela convoie
une nostalgie un peu particulière.
Les images sont hétéroclites, cela rappelle
parfois une projection de diapositives.
Au départ, je voulais me contenter d’images fixes
– des photos et surtout des cartes postales
d’époque, qui offrent de multiples possibilités
d’exploration. Et Le Havre est si photogénique !
Ce procédé s’inspire aussi des films qui m’ont
accompagnée pendant ce projet – très datés,
focalisés sur une époque, et sous-tendus par
une voix off très intériorisée : ceux de Resnais,
dont Muriel. Ceux de Chris Marker, aussi, comme
Sans Soleil, ou encore La Jetée, sans aucune
image animée.
Et puis la responsable des archives au Pôle
Image Haute-Normandie m’a spontanément
contactée pour me proposer sa banque d’images
animées – des films de l’époque réalisés par
des familles. Je n’en voulais pas. Je suis quand
même allée voir… Il y avait ces plans d’une
mère et de ses deux enfants, dont une fillette
qui devait avoir le même âge que moi dans les
années 1960, qui portait des lunettes, comme
moi, et une robe rouge à pois blancs. Le père
avait beaucoup filmé sa famille, il y avait plein
d’images, ça me titillait… Alors j’en ai utilisé
une partie ! Les gens me demandent souvent
si c’est moi, la petite fille, et un jour, à l’issue d’une
projection au Havre, un homme d’un certain âge
est venu me trouver : “Ce n’est pas vous, la petite
fille?” J’ai répondu que non. “Bien sûr, ça ne peut
pas être vous, s’est-il amusé, puisque c’est ma
sœur !” Sa mère était là aussi, on a discuté et
j’ai appris que la sœur en question s’appelait
Catherine, qu’elle vivait loin du Havre désormais.
La bande son, elle aussi très variée,
accompagne le rythme des images.
Comment avez-vous choisi les illustrations
sonores, la voix off si douce qu’elle donne envie
de fermer les yeux pour se laisser bercer ?
J’ai choisi la voix off parce que je souhaitais un
film littéraire, écrit. C’est l’actrice suisse Dominique
Reymond qui dit le texte : je l’apprécie
beaucoup, j’aime sa voix, sa diction. Quant à la
musique, je me suis concentrée sur L’Art de la
fugue de Bach, un ouvrage fondamental au
piano. Pour moi, cet exercice rappelait le travail
des architectes, qui font leurs gammes de la
même manière que les pianistes, en laissant
mûrir leur réflexion, en présentant leurs travaux
préparatoires, une étape après l’autre. Il y a,
dans Je vous écris du Havre, quatre interprétations
différentes du Contrepoint No.9 : une
au clavecin, une au piano, une troisième jouée
par l’organiste de l’église Saint-Joseph et une
dernière interprétation vocale, donnée par les
Swingle Singers, un groupe formé dans les
années 1960, et qui chante aujourd’hui dans
l’esprit de cette époque. La musique s’arrête
brusquement : ça éveille l’oreille du spectateur
pour le mettre en alerte !
Saint-Joseph, l’imposante église du Havre
dans laquelle joue l’organiste, semble exercer
sur vous une grande fascination.
Vous lui consacrez d’ailleurs une partie
importante du film.
Oh oui… C’est une prouesse de construction.
Les vitraux y sont magnifiques, ils captent la
lumière quel que soit le temps qu’il fait, quel
que soit le moment de la journée. Cette église
ressemble à un phare. C’est un repère que l’on
ne peut manquer en arrivant au Havre. C’est
sans doute l’un des lieux où j’ai passé le plus de
temps dans la ville ; d’autant que l’architecte
havrais qui m’a guidée dans mes recherches et
me l’a fait visiter, m’a aussi confié les enregistrements
passionnants des visites qu’il a effectuées
en compagnie de Jacques Tournant,
bras droit d’Auguste Perret. Jacques Tournant
dirigeait l’équipe en charge de la reconstruction,
il était l’urbaniste en chef, chargé du
remembrement de la ville.
On confond souvent Saint-Joseph avec la
cathédrale qui, elle, n’a pas été détruite. Depuis
la reconstruction, il faut d’ailleurs descendre
quelques marches pour y pénétrer : elle est
restée à son niveau initial alors que la ville a
été surélevée d’un mètre. Sous les nouveaux
bâtiments, on trouve, enfouie dans le béton, la
mémoire de la ville en quelque sorte : des morceaux
de brique et de ciment, des débris de vais-
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