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Ruspoli fait le contraire. Il garde toute la question
malgré sa longueur et son français assez
fautif (on disait de Tosquelles, républicain
espagnol réfugié en France qu’il parlait le tosquellan,
un mélange de français, de catalan et
de castillan). Et Ruspoli conserve la réponse
bien qu’elle tombe à côté ou justement parce
qu’elle tombe à côté. Le malentendu est grand
entre Tosquelles qui imagine en dehors du travail
une quête possible du bonheur et ce jeune
agriculteur pour qui le bonheur, c’est d’abord
d’échapper à la misère et au taudis. Sa réponse
renvoie Tosquelles à ce qu’il est, un intellectuel
affranchi depuis sa naissance des contingences
matérielles. Le film a l’honnêteté totale de le dire.
Le cinéma vérité ici, c’est la vérité de la relation
entre le filmeur et le filmé. A. B.
Les Inconnus de la terre
1961, 39', noir et blanc, documentaire
réalisation : Mario Ruspoli
production : Argos Films
Tournée en Lozère à l’orée des années 1960,
cette “enquête cinématographique” dénonce
l’ancestrale misère qui frappe ce département
isolé et dépeuplé. Tandis qu’un commentaire
lyrique exalte la sublime désolation
de ses paysages meurtris par le vent, bergers
et agriculteurs décrivent avec des mots
simples les conditions de leur survie.
Pour accéder à la mécanisation et au confort
moderne, les jeunes rêvent d’entrer dans
des coopératives agricoles.
La chronique s’ouvre par une manifestation
paysanne à Mende. “Les paysans n’ont-ils
pas le droit de vivre ?” disent les pancartes
brandies sur les tracteurs. Le curé juge
ses ouailles inaptes au progrès. L’instituteur
rural itinérant, plus optimiste, compte
sur la jeunesse pour changer l’ancestral
ordre des choses. Pénétrant chez le berger
Contassin qui vit seul avec ses moutons
sur le Causse, l’équipe de Mario Ruspoli
constate que le temps s’y est arrêté il y a bien
longtemps. Elle fait halte dans d’autres fermes
ou dans les champs pour des moments
de dialogue. Ici, trois frères, condamnés
au célibat parce qu’aucune jeune femme
ne veut partager leur vie sans confort. Là deux
frères qui rassemblent le foin au râteau
et à la fourche. Un couple de défricheurs
s’attaque à un coteau pentu. “Les bêtes sont
plus à plaindre que nous”, commente la femme
qui tire les bœufs tandis que son mari enfonce
dans le sol pierreux le soc d’une charrue
d’un autre âge. E.S.
A voir
annebrunswic.fr
arrêt sur image
au bord du lit
Commentaire d’une séquence extraite du film Regard sur la folie – La Fête prisonnière (1961)
de Mario Ruspoli, par David Benassayag.
La séquence, de presque six minutes, se trouve
à la cinquième minute du film. Rétrospectivement,
on s’en souvient comme d’un long dialogue,
filmé en un seul plan fixe, entre une
patiente alitée et un médecin assis à côté
d’elle. En réalité, le dialogue a débuté avant
qu’on ne les découvre, par leurs voix entendues
sur la fin d’un travelling caméra à l’épaule à
travers les dortoirs, d’abord confusément sous
la voix off du commentaire, puis distinctement
tandis que la caméra s’immobilise et pivote
sur quelques lits. La séquence s’achève de la
même manière, le dialogue se poursuivant sur
les visages d’autres malades, avant que la voix
off reprenne. Cette scène exemplaire du cinéma
direct par lequel s’enregistrent, synchrones,
les voix et les corps, s’insère ainsi dans un
essai cinématographique plus traditionnel, où
un texte anonyme se pose sur des images
silencieuses. Ce faisant, elle exprime le double
projet du film : porter un regard sur la folie
comme une dimension de l’humain, et donner
à voir un hôpital psychiatrique dont la définition
minimale pourrait être qu’il est peuplé de
malades et de médecins.
Quand, l’image rejoint le son, c’est ce qu’on voit
d’emblée : lui, assis, portant des lunettes et
s’exprimant de manière posée, est de façon
évidente “le docteur”. Par la suite, on appren-
dra qu’il s’appelle “Gentis”. Elle, couchée, les
cheveux en bataille, roulant plus vite les mots
avec un accent rocailleux (l’hôpital de Saint-
Alban se trouve en Lozère), est “la vieille folle
des hospices”. A un moment, elle se nommera
elle-même “Blanche”. Il faut mesurer l’écart
qui sépare cette rencontre de la traditionnelle
visite du médecin-chef à ses malades. Ici, un
homme, seul et sans blouse, est assis tout
près du visage d’une vieille femme. La montée
progressive du dialogue off sur le travelling
précédant le plan fixe suggère que la scène se
déroule dans un espace intime, comme caché
dans un recoin de ces grands dortoirs.
La première phrase que l’on comprend, avant
que les personnages n’apparaissent à l’image,
est dite par Gentis : “Il s’en est passé des choses
dans votre vie.” C’est une remarque suivie de
points de suspension, une reconnaissance de
ce que sans doute Blanche a précédemment
dit pour que le dialogue se poursuive. Elle situe,
dès l’entrée, le dialogue non par rapport à la
maladie ou au soin mais sur le plan de la vie
commune et de ce qu’elle a de spécifique pour
chacun. “Malheureusement trop de choses”,
répond-elle, résumant en quelques mots tout
son malheur, ce trop de choses présentes à
son esprit, dans lesquelles le passé pèse et
s’éternise, des choses en trop qui l’accaparent
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