80 Margaret Atwood - Il Racconto Dell_Ancella (Ita Libro)

La prospettiva è necessaria. Altrimenti ci sono solo due dimensioni. Altrimenti
vivi con la faccia pigiata contro una parete, un enorme piano di dettagli
come quando in una fotografia vedi la trama di una stoffa, le molecole
di un viso. La tua stessa pelle come un diagramma di futilità, una mappa
attraversata da stradine che non portano da nessuna parte. Altrimenti vivi
nel presente. Che non è dove voglio trovarmi.
Ma è dove mi trovo, non c'è scampo. Il tempo è una trappola e io vi sono
chiusa dentro. Devo scordarmi del mio nome segreto, devo scordarmi del
passato.
Il mio nome adesso è Difred ed è qui che vivo.
Devo vivere nel presente, cercare di trarne il meglio. Non ho altro.
Ho solo molto tempo per riflettere.
Ho trentatré anni. I capelli castani. Sono alta un metro e sessantasei senza
scarpe.
Faccio fatica a ricordarmi che aspetto avevo. Ho ovaie vitali. Ho solo un'altra
possibilità.
Ma da questa sera c'è un cambiamento. Le circostanze sono diverse.
Posso chiedere qualcosa. Probabilmente non molto, qualcosa.
«Gli uomini sono macchine sessuali» diceva Zia Lydia, «e non molto di
più. Vogliono una sola cosa. Dovete imparare a manovrarli per il vostro
bene. Menateli per il naso (è una metafora naturalmente). È la natura che li
ha fatti così. È il disegno di Dio. È la realtà».
Zia Lydia non si era espressa proprio così, ma questo concetto era implicito
in ogni cosa che diceva. Aleggiava intorno a lei, come i motti dorati
sulle teste dei santi nei quadri delle epoche più buie. Anche lei come loro
era spigolosa e ossuta.
Posso adattare questa teoria al Comandante così come mi è apparso nel
suo studio, con il suo invito a giocare con lui e a baciarlo come se lo desiderassi?
So che debbo prenderlo sul serio, questo suo invito. Potrebbe essere importante,
potrebbe essere un passaporto, ma potrebbe essere anche la mia
rovina. Devo pensarci seriamente. Ma qualunque cosa decida di fare, seduta
qui al buio, coi riflettori che illuminano il rettangolo della mia finestra,
da fuori, attraverso le tende impalpabili come un abito da sposa, come un
ectoplasma, mentre, con le mani intrecciate, mi dondolo avanti e indietro,
qualunque cosa decida di fare c'è qualcosa di comico in tutto questo.
Mi ha chiesto di giocare a Scarabeo con lui, e di baciarlo come se lo desiderassi
davvero.