80 Margaret Atwood - Il Racconto Dell_Ancella (Ita Libro)

antoli, un suono basso e continuo come un gorgoglio, grida, i corpi rossi
ruzzolano uno sull'altro e non distinguono altro, lui è sommerso da braccia,
pugni, piedi. Si leva un urlo acutissimo, come di un cavallo terrorizzato.
Mi tengo indietro, cerco di reggermi in piedi. Qualcosa mi colpisce alla
schiena. Sto per cadere. Quando riprendo l'equilibrio e mi guardo intorno,
vedo le Mogli e le figlie che si sporgono in avanti sulle loro sedie, le Zie
sul palco che guardano giù con interesse.
Avranno sicuramente una vista migliore dall'alto.
Lui non è più un essere umano ma una massa inerte.
Diglen è tornata accanto a me. Il viso teso, senza espressione.
«Ho visto quello che hai fatto» le dico. Sono rientrata in me stessa, comincio
di nuovo a provare delle sensazioni: disgusto, nausea, orrore per
quella barbarie. «Perché? Proprio tu... Credevo che...»
«Non guardarmi» dice. «Ci stanno osservando».
«Non m'importa» rispondo. Sto parlando a voce alta, non posso farne a
meno.
«Controllati» dice Diglen. Finge di allontanarmi e ne approfitta per nascondersi
il viso e bisbigliarmi all'orecchio: «Non essere stupida. Non aveva
stuprato nessuno, era un politico. Uno dei nostri. L'ho ucciso a calci. Gli
ho risparmiato altre sofferenze. Non sai che cosa gli stavano per fare?»
Uno dei nostri, penso. Un Custode. Sembra impossibile.
Zia Lydia soffia di nuovo nel suo fischietto, ma loro non si fermano subito.
I due Custodi intervengono, spingendo via le ultime rimaste. Alcune
giacciono sull'erba dove sono state spinte e colpite per sbaglio. Qualcuna è
svenuta. Altre si disperdono, a due e a tre o sole. Sembrano intontite.
«Cercate le vostre compagne e rimettetevi in fila» dice Zia Lydia al microfono.
Poche le prestano attenzione. Una donna viene verso di noi,
camminando come se tastasse il terreno, un passo dopo l'altro, nel buio. È
Janine. Ha del sangue su una guancia, e ancora di più sulla sua cuffia bianca.
Sorride, un piccolo sorriso soddisfatto. Ha lo sguardo assente.
«Ehi, voi» dice: «Come va?» Nella mano destra stringe un ciuffo di capelli
biondi. Fa una risatina.
«Janine» dico. Ma ormai è persa, è un corpo in caduta libera, è completamente
avulsa dalla realtà.
«Buona giornata» dice, e si avvia al cancello.
La guardo andarsene e penso: anche questa è una fuga. Dovrei provare
pena per lei, ma non ci riesco. Provo rabbia. Non è che me ne vanti, né di
questo, né di altro. E l'importante è tutto qui.