80 Margaret Atwood - Il Racconto Dell_Ancella (Ita Libro)

ammirata, «si crede ancora bella». Era truccata con gran cura, aveva molto
mascara sulle ciglia, e molto rossetto sugli zigomi, dove la pelle era tesa
come un guanto di gomma. Portava una collana di perle.
«Non era un mostro» diceva di lui. «La gente non fa che ripetere che era
un mostro, ma non è vero».
Che cosa pensava? Non molto, ritengo; non allora, a quei tempi. Pensava
a come non pensare. Erano tempi particolari. Andava orgogliosa della propria
bellezza. Non credeva che lui fosse un mostro. Non era un mostro, per
lei. Probabilmente aveva qualche tratto gradevole, fischiava, stonato, sotto
la doccia, aveva una passione per i tartufi, chiamava il suo cane Liebchen e
per farlo star ritto sulle zampe gli dava dei pezzettini di filetto crudo. Com'è
facile attribuire un'umanità a un essere qualsiasi. Che tentazione a portata
di mano. È un bambinone, diceva lei tra sé. Il cuore le si scioglieva,
mentre gli scostava i capelli dalla fronte, lo baciava sull'orecchio, e non per
ottenere qualcosa da lui, era l'istinto di alleviare le preoccupazioni, di rendere
più piacevole la vita. Su, su, gli diceva, mentre lui si svegliava da un
incubo, so che hai tante difficoltà da superare. E a tutto ciò lei credeva,
perché altrimenti come avrebbe potuto continuare a vivere? Era molto
convenzionale, sotto quella bellezza. Credeva alla decenza, era gentile con
la donna di servizio ebrea, o abbastanza gentile, o più gentile di quanto occorresse.
Qualche giorno dopo l'intervista, si era uccisa.
L'avevano detto, lì, alla televisione.
Nessuno le aveva chiesto se lo avesse amato o no.
Ciò che ricordo adesso è il trucco sul suo viso, soprattutto.
Mi alzo in piedi, al buio, comincio a sbottonarmi il vestito. Poi sento
qualcosa dentro il mio corpo. Qualcosa si è rotto, si è spezzato, mi ha lasciato
una spaccatura in faccia attraverso la quale sta per prorompere un
suono. Senza preavviso: non stavo pensando a niente di particolare. Se lascerò
che il suono esca nell'aria si trasformerà in una risata, troppo forte,
troppo grande, la sentiranno, ci saranno passi, ordini frettolosi, forse un
giudizio: emozione inadeguata alla circostanza. Deliri interni, li chiamavano.
Un ago, una pillola. Potrebbe essermi fatale.
Mi premo la bocca con entrambe le mani, come se stessi per vomitare,
cado sulle ginocchia, la risata mi sobbolle in gola come lava. Mi porto strisciando
fino a dentro l'armadio, tiro su le ginocchia. Soffocherò. Le costole
mi dolgono per lo sforzo di trattenermi, ho scotimenti, sussulti sismici,