80 Margaret Atwood - Il Racconto Dell_Ancella (Ita Libro)

cata. Potrei lacerare il mio lenzuolo in strisce, farne una corda, legarne un
capo a una gamba del letto e cercare di rompere la finestra. Che è infrangibile.
Potrei andare dal Comandante, buttarmi a terra, coi capelli scarmigliati,
si fa per dire, e abbracciargli le ginocchia, confessare, piangere, implorare.
Nolite te bastardes carborundorum, potrei dire. Non una preghiera. Vedo
le sue scarpe, nere, ben lucidate, impenetrabili.
O invece potrei avvolgermi il lenzuolo come un cappio attorno al collo,
appendermi dentro l'armadio, buttarmi in avanti con tutto il mio peso,
strangolarmi.
Potrei nascondermi dietro la porta, aspettarla mentre, arrancando lungo il
corridoio, porta con sé la sentenza, il castigo, la punizione e, al momento
buono, saltarle addosso, buttarla a terra e colpirla forte, con precisione, alla
testa. Per liberarla dalle sue pene, e liberare anche me stessa. Per liberarla
dalle nostre pene.
Si risparmierebbe tempo.
Potrei scendere le scale, uscire dalla porta principale e proseguire con
passo fermo, come una che sa dove sta andando e vedere fin dove riesco ad
arrivare. Il rosso è così visibile.
Potrei andare nella stanza di Nick, sopra il garage, come abbiamo già
fatto. Non so se mi lascerebbe entrare, se mi darebbe rifugio, ora che ne ho
davvero bisogno.
Considero queste probabilità in modo ozioso. Mi pare che si equivalgano.
Nessuna è preferibile alle altre. La stanchezza è qui, nel mio corpo,
nelle mie gambe, nei miei occhi. Non resta altro, alla fine. La fede è soltanto
una parola ricamata.
Guardo il crepuscolo e penso all'inverno. Alla neve che cade, leggera,
senza sforzo, coprendo tutto di soffici cristalli; alla bruma del chiarore lunare
prima d'una pioggia, che rende indistinti i contorni, annulla il colore.
Morire gelati è indolore, dicono, dopo il primo brivido. Si sta lì, come un
angelo di neve costruito dai bambini e ci si addormenta.
Dietro di me sento la sua presenza. La mia antenata, il mio doppio. Gira
a mezz'aria sotto il lampadario, nel suo costume di stelle e piume, un uccello
fermato in volo, una donna trasformata in angelo, in attesa d'essere
trovata. Da me questa volta. Come avrei potuto credere d'essere sola qui?
C'erano sempre due di noi. Falla finita, dice lei. Sono stanca di questo me-