80 Margaret Atwood - Il Racconto Dell_Ancella (Ita Libro)

enormi occhi azzurri che rivolgeva verso l'alto durante gli inni. Sapeva sorridere
e piangere nello stesso tempo, una o due lacrime le scivolavano graziosamente
giù per le guance, come se venissero a darle l'imbeccata, mentre
la voce saliva nelle note più alte, tremula, ma senza sforzo. Dopo si era
dedicata ad altre cose.
La donna seduta davanti a me era Serena Joy. O lo era stata, un tempo.
Era peggio di quanto pensassi.
Cammino lungo il vialetto di ghiaia che divide il prato sul retro, con precisione,
come una scriminatura. È piovuto durante la notte; l'erba da entrambi
i lati è bagnata, l'aria umida. Qua e là ci sono dei vermi, prova della
fertilità del terreno, che, sorpresi dal sole, giacciono mezzi morti, flessibili
e rosei come labbra.
Apro il cancelletto di legno bianco e mi dirigo verso il cancello principale.
Sul viale d'accesso, un Custode assegnato alla nostra residenza sta lavando
l'automobile. Questo deve significare che il Comandante è in casa,
nei suoi appartamenti, al di là della sala da pranzo e oltre, dove sembra
passare la maggior parte del tempo.
L'automobile è un modello carissimo, una Turbine, meglio della Biga e
molto meglio della robusta e pratica Ippopotamo. È nera, il colore di un'automobile
di prestigio o di un carro funebre, è lunga e lucente. L'autista la
lucida con una pelle di camoscio, amorevolmente. Questo almeno non è
cambiato, il modo in cui gli uomini accarezzano le buone automobili.
Indossa l'uniforme dei Custodi, ma ha il berretto inclinato, di sghembo, e
le maniche, rimboccate sino ai gomiti, mettono in mostra gli avambracci,
abbronzati e ricoperti di una peluria nera. Ha una sigaretta all'angolo della
bocca, ed è la prova che anche lui può barattare qualcosa al mercato nero.
Conosco il suo nome: Nick. Lo so perché ho sentito Rita e Cora parlare di
lui, e ho sentito anche il Comandante che gli diceva: «Nick, non avrò bisogno
dell'auto».
Abita qui con noi, sopra il garage. Appartiene a un rango inferiore: non
gli è stata assegnata una donna, neppure una. Ha un aspetto indefinibile,
non ha difetti, manca di caratteristiche. Ma sembra che non lo sappia o non
gliene importi. È troppo noncurante, non è abbastanza servile. Può darsi
che sia stupido, ma non credo. Ha un'aria sospetta, si diceva una volta di
quelli come lui, oppure: ha un odore di frode, d'inganno. È uno spostato, lo
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