80 Margaret Atwood - Il Racconto Dell_Ancella (Ita Libro)

lanciate; hanno il capo scoperto, e i capelli mostrano tutta la loro cupa sessualità.
Portano un rossetto color carminio, che sottolinea le umide cavità
della bocca, come gli scarabocchi sulle pareti dei gabinetti nel tempo addietro.
Smetto di camminare. Diglen si ferma, accanto a me, e so che neanche
lei riesce a distogliere gli occhi da quelle donne. Siamo affascinate, ma anche
disgustate. Paiono svestite. Ci è voluto poco tempo per mutare parere,
su cose come queste. Poi penso: anch'io mi vestivo così. Così era la libertà.
Si chiamava moda occidentale.
I turisti giapponesi vengono verso di noi, cinguettanti, e noi distogliamo
il capo troppo tardi: ci hanno viste in faccia. C'è un interprete, nel suo abito
blu, con la cravatta a disegni rossi e la spilla. Si fa avanti, fuori dal gruppo,
e ci blocca la strada. I turisti fanno capannello dietro di lui: uno di loro alza
la macchina fotografica.
«Scusatemi» dice l'interprete rivolto a noi due, abbastanza educatamente.
«Stanno chiedendo se possono fotografarvi».
Guardo in basso il marciapiede, scuoto il capo per dire No. Loro non devono
vedere altro che le alette bianche, un tratto del viso, il mento e parte
della bocca. Gli occhi no. Mi trattengo dal guardare l'interprete, perché si
dice che quasi tutti facciano parte degli Occhi. Mi trattengo anche dal rispondere
Sì. La modestia è nell'invisibilità, diceva Zia Lydia. Non scordatelo.
Essere viste, viste (la voce le tremava), è essere penetrate. Voi ragazze,
dovete essere impenetrabili.
Ci chiamava ragazze.
Accanto a me, anche Diglen sta in silenzio. Si è infilata le mani rossoguantate
dentro le maniche, per nasconderle.
L'interprete si volta verso il gruppo dei giapponesi, parla con loro scandendo
le parole. So quello che dirà, l'ho già sentito altre volte. Dirà loro
che qui le donne hanno costumi diversi, che fissarle attraverso le lenti di
una macchina fotografica equivarrebbe per loro a un atto di violenza.
Guardo in basso, sul marciapiede, attratta dai piedi delle donne. Una indossa
sandali aperti in punta, ha le unghie dipinte di rosa. Ricordo l'odore
dello smalto, che si arricciava quando ci si dava la seconda mano troppo
presto, la pressione del collant liscio e aderente sulla pelle, la sensazione
delle dita dei piedi spinte verso l'apertura dei sandali da tutto il peso del
corpo. La donna con le unghie smaltate si appoggia prima su un piede poi
sull'altro. Vorrei mettermi quei sandali, me li sento addosso. L'odore dello
smalto dalle unghie mi ha dato una sensazione di avidità.