01- Delírio

vinte e quatro
O que é a beleza? A beleza não é mais que um truque; uma
ilusão; a influência de partículas agitadas e de elétrons
colidindo em seus olhos, debatendo-se em seu cérebro como
um monte de crianças ansiosas prestes a serem liberadas para
o recreio. Você se deixará ser iludido? Você se deixará
ser enganado?
— “Sobre beleza e falsidade”,
A nova filosofia, Ellen Dorpshire.
Hana já está lá quando chego, apoiada na cerca de arame que contorna a pista, com a cabeça inclinada
para trás e os olhos fechados para o sol. Seus cabelos estão soltos e caindo pelas costas, quase brancos
naquela luz. Paro a cinco metros dela, desejando que pudesse memorizá-la exatamente assim e reter
aquela imagem precisa em minha mente para sempre.
Ela abre os olhos e me vê.
— Nem começamos a correr ainda — diz ela, afastando-se da cerca e dando uma olhada teatral no
relógio — e você já está em segundo lugar.
— Está me desafiando? — digo, andando mais três metros até ela.
— Apenas um fato — diz ela, sorrindo. Seu sorriso treme um pouco quando me aproximo. — Você
parece diferente.
— Estou cansada — digo. Parece estranho nos cumprimentarmos sem um abraço nem nada, apesar
de sempre ter sido assim entre nós, de sempre ter precisado ser assim. Parece estranho eu nunca ter dito a
Hana o quanto ela significa para mim. — Tive um dia longo.
— Quer conversar?
Ela estreita os olhos e me encara. O verão a deixou bronzeada. As sardas em seu nariz se
multiplicaram como uma constelação entrando em colapso. Realmente acho que ela pode ser a menina
mais bonita de Portland, talvez do mundo inteiro, e sinto uma dor aguda atrás das costelas ao pensar
que ela vai envelhecer e se esquecer de mim. Um dia ela mal pensará no tempo que passamos juntas —
e, quando o fizer, o passado parecerá distante e levemente ridículo, como a lembrança de um sonho
cujos detalhes já começaram a se esvanecer.
— Depois que corrermos, talvez — é a única resposta em que consigo pensar. É preciso seguir em
frente: é a única maneira. É preciso seguir em frente, independentemente do que aconteça. É a lei
universal.
— Quer dizer, depois que você comer um pouco de poeira — diz ela, inclinando-se para a frente e
alongando as pernas.
— Você tira muita onda para alguém que passou o verão inteiro deitada.
— Olha quem fala! — Ela levanta a cabeça e pisca para mim. — Não acho que o que você e Alex
têm feito conta como exercício.
— Shhh.
— Relaxe, relaxe. Não tem ninguém por aqui. Eu chequei.
Tudo parece tão normal — tão deliciosa e maravilhosamente normal — que uma alegria me cobre