01- Delírio

— Sente-se, Helen. Vou ver o que há de errado.
Mas, naquele segundo, a porta azul é aberta, e uma confusão de vacas — vacas mesmo, vivas,
verdadeiras, transpirando e mugindo — entra de forma estrondosa no laboratório.
Definitivamente, uma debandada, penso, e por um segundo estranho e desconexo sinto-me orgulhosa
por ter identificado corretamente o som.
E então percebo que estou sendo carregada por um bando muito grande de animais muito
assustados, e estou a dois segundos de ser esmagada no chão.
No mesmo instante jogo-me em um canto e me abaixo atrás da mesa cirúrgica, onde fico
completamente protegida da massa de animais em pânico. Levanto a cabeça só um pouquinho acima da
mesa para poder enxergar o que está acontecendo. Os avaliadores estão subindo na mesa enquanto
muros de vacas marrons e malhadas os cercam. A avaliadora Um está berrando a plenos pulmões, e
Óculos grita:
— Acalme-se, acalme-se!
Ainda assim, ele se agarra à mulher como se ela fosse um bote salva-vidas e ele corresse risco de se
afogar.
Algumas das vacas têm perucas estranhas penduradas na cabeça; outras estão semicobertas por
camisolas idênticas à que visto. Por um instante, tenho certeza de que estou sonhando. Talvez o dia todo
tenha sido um sonho e vou acordar e descobrir que ainda estou em casa, na cama, na manhã de minha
avaliação. Então, noto o que está escrito nos flancos das vacas: CURA, NÃO. MORTE. As palavras estão
escritas em tinta de modo grosseiro, logo acima dos números recém-marcados que identificam que os
animais foram destinados ao abatedouro.
Um ligeiro arrepio sobe por minha coluna, e tudo começa a se encaixar. A cada dois anos, mais ou
menos, os Inválidos — pessoas que vivem na Selva, o território não regulamentado entre cidades e vilas
reconhecidas — entram sorrateiramente em Portland e armam algum tipo de protesto. Uma vez, vieram
à noite e pintaram caveiras vermelhas na casa de todos os cientistas. Em outra, conseguiram invadir a
central da delegacia de polícia, que coordena todas as patrulhas e guaritas de Portland, e colocaram os
móveis no telhado, até mesmo as máquinas de café. Foi bem engraçado, para falar a verdade — e
impressionante, considerando que o prédio mais seguro de Portland deveria ser aquele. As pessoas da
Selva não enxergam o amor como uma doença e não acreditam na cura. Acham que é uma crueldade.
Por isso, a palavra de ordem.
Agora entendo: as vacas estão vestidas como nós, as pessoas sendo avaliadas. Como se fôssemos
gado.
As vacas se acalmam um pouco. Não correm mais e começaram a se dispersar pelo laboratório. A
avaliadora Um segura uma prancheta e tenta espantar os animais que cercam a mesa, mugindo e
mordendo os papéis espalhados pela superfície — as anotações dos avaliadores, percebo quando uma
vaca puxa uma folha e a rasga com os dentes. Graças a Deus. Talvez as vacas comam todas as anotações e
os avaliadores esqueçam que eu estava fracassando completamente. Meio escondida atrás da mesa — e a
salvo, por enquanto, daqueles cascos duros e ruidosos —, preciso admitir que a situação toda é um
pouco hilária.
Foi quando ouvi. De algum jeito, sobre os roncos, tropeços e gritos, escuto uma risada acima de
mim — baixa, curta e musical, como alguém executando notas em um piano.
A galeria de observação. Um garoto na galeria de observação assiste ao caos. E ele está rindo.
Assim que olho para cima os olhos dele se fixam em meu rosto. A respiração escapa de meu corpo
com um ruído e tudo congela por um segundo, como se eu olhasse para ele através das lentes de uma
câmera, com o máximo de zoom, e o mundo parasse por aquela fração de segundo entre a abertura e o
fechamento do obturador.
Seus cabelos são castanhos e dourados, como as folhas das árvores no outono quando começam a