kurzgeschichte - SpecFlash

Bevor sie den roten Fleck auf der Seite sah,
glaubte sich Marie in Sicherheit. Sie war diesem
Mann – Edward – gefolgt, ohne ihren Verstand
zu befragen. Warum auch? Jemand, dessen
Parfüm nach Sandelholz und Zimt roch, konnte
unmöglich ein schlechter Mensch sein.
Und jetzt hackte er in der angrenzenden Küche
Sellerie, während sie auf dieses Rot inmitten der
farblosen Worte starrte. Sie legte ihren Handrücken
auf die glühende Stirn, wischte die
Schweißperlen weg, versuchte sich zu beruhigen.
Vielleicht hatte er sich beim Lesen am
Papier geschnitten. Vielleicht war das aufgeschlagene
Buch neben ihm gelegen, als er ein
blutiges Steak gebraten hatte. Oder. Er war ein
Mörder.
»Möchtest du dein Rind durch?« Reflexartig
schlug sie das Buch zu, begrub den Fleck zwischen
den Seiten. Hatte er ihn bemerkt? Sie sah
in seine tiefbraunen Augen und, zum Glück,
konnte sie keine Überraschung darin erkennen.
Dafür loderten sie bei seinen nächsten Worten
auf.
»Oder willst du es blutig?« Ihr Atem erfror. Aus
den Augenwinkeln sah sie die Haustür, ihre
einzige Fluchtmöglichkeit. Davor musste er aber
in die Küche verschwinden.
»Ich mag es durch«, sagte sie deshalb und malte
sich ein Lächeln aufs Gesicht.
»Schön.« Er ging zurück, und Marie wollte
gerade aufatmen, da hielt er inne und wandte
sich ihr noch einmal zu.
»Weißt du, es ist schon schade, dass du dein
Fleisch nicht blutig willst. Es gibt doch nichts
schöneres, wenn es so zart ist, dass man den Saft
kurzgeschichte 61
Der Fleck
von Jan Nieswandt
Jan Nieswandt - Der Fleck
und das Blut in seinem Gaumen spielen spürt.«
Sie krallte sich in das Polster des Sofas, auf dem
sie saß.
»Jeder hat einen anderen Geschmack.« Ihre
Stimme zitterte, wie die Hand eines Parkinson-
Patienten.
»Stimmt. Aber es ist trotzdem schade, dass wir
in der Beziehung anders ticken. Das lässt die
Wahrscheinlichkeit sinken, dass wir füreinander
bestimmt sind.« Er grinste, und seine Zähne
blitzten auf. »Aber Gegensätze sollen sich ja
anziehen.«
Sie zwang sich zu einem Nicken.
Endlose Sekunden lang studierte er ihr Gesicht,
quälte sie mit seinem Blick. Dann nickte auch er,
versuchte sie mit einem Lächeln zu besänftigen
und verschwand in der Küche. Marie befahl sich
aufzustehen, zu verschwinden, ehe der Mann
mit ihr anstellte, was er zuvor angestellt hatte –
mit dem Buch als einzigen Zeugen. Aber sie
rührte sich nicht. Ihre Muskeln spannten an,
wehrten sich vor ihrer Kontrolle. Sie spürte
klebrige Tränen über ihre Wangen fließen und
stellte sich vor, sie wären rot, und obwohl sie
glasklar auf dem Sofa zerplatzten, blieb der
Gedanke.
Da zerbrach etwas dieses Bild – das Geräusch
schwappte von der Küche zu ihr her. Fett. Auf
Fleisch geriebenes Fett, mit diesen behaarten
Händen, die in dem Café ihre gelesen hatten; die
jetzt voll Blut sein mussten.
Marie spürte Insekten über ihre Haut krabbeln,
und endlich, endlich schaffte sie es, sich aufzurichten.
Ihre Beine zappelten. Sie rannte los, und
sie hätte schwören können, dass sich das Efeu-