Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

lichen Zeugungspart ersetzte, bekennt er, fand er Lust daran, beinahe
der Schöpfer zu sein, der lebensspendende Quell in der Retorte geborener
Erdenbürger. Bald aber erfasste ihn erneut die Hybris, ließ ihn
feststellen dass er wohl auch keine Mutter mehr brauche. Er wurde
dem Schöpfer ähnlicher, indem er den Ungeborenen Zellen entnahm
und verdoppelte. Verdreifachte. Veränderte. Verbesserte. Doch heute
muss er eingestehen: noch immer kenne er das Geheimnis des Lebens
nicht. So sehr er auch suchte, er fand immer wieder nur seine
Grenzen. Seine tagtäglich schmerzende Blindheit.
Juni Die Einsamkeit
Runde um Runde zieht Robinson. Die künstliche Sonne der riesigen
Biosphäre geht unter, geht wieder auf. Noch immer wandert er den
leblosen Strand entlang. Führt Selbstgespräche, folgt ziellosen Gedanken.
Womit hat es angefangen? fragt er sich. Als wir die Vögel ausrotteten?
Die Fische? Der ewig rauschende, leere Ozean antwortet ihm
nicht. Wie die Wellen anrollen, am Ufer zerspellen, so kehrt die
Erkenntnis zurück, der Letzte zu sein. Mutlos irrt er umher, durchquert
den synthetischen Regenwald, die geometrische Savanne. Still ist
es. So still. Hätte er jemanden zum Reden hier, würde er seinen
Schmerz ihm klagen. ›Das Schlimmste am Alleinsein‹, ruft er in die
verlassene Weite, ›ist, dass man sich nicht aussuchen kann, wen man
meidet.‹ Leise kehrt sein entferntes Echo zurück. Fast scheint es ihn
trösten zu wollen. Homo Solitudinis, der neue Mensch, der einsame
Mensch. Etwa ein Jahr ist es her, dass die letzten Säugetiere starben.
Und die Pflanzen in der giftigen Erde verdorrten. Früher dachte er, das
Chaos und die Fülle der Entscheidungen mache ihm Angst. Nun aber
weiß er – und fühlt es Tag für Tag – der schlimme Schmerz in seiner
Brust, der ihn ständig begleitete, war die wachsende Einsamkeit.
107