Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

So hatte ich den Jungen am nächsten Tag wieder vergessen und dümpelte
auf alten Pfaden durch den Morgen, als ich erneut an dem Fremden
hängen blieb, wieder nur kurz, wieder stand er auf den Stufen
und war wie verreist aus sich selbst. – Was sieht er nur? – fragte ich
mich gefangen von seiner Abwesenheit, die so zielstrebig war. Diesmal
vergaß ich ihn nicht mehr und drehte mich mittags auf der Rückfahrt
suchend nach ihm und seinem Vordach um. Nichts! Verwaist lagen
seine Stufen und kahl. Am nächsten Morgen war er wieder da. Mit der
Ruhe und Reglosigkeit, als ob seine Uhr nicht Stunden zählen würde,
sondern Jahrhunderte. Ich weiß nicht, was es war, aber etwas von ihm
schlug ein, in meinem kleinen Lebensvorgarten, direkt neben den
Tauben mit den Krüppelbeinen, nur viele Nummern stärker. Warum
fuhr der Bus immer so schnell durch Fluterschen? Ich begann mich
morgens zu ärgern, schon wenn ich in das Fahrzeug einstieg. Man
musste langsam an dem Langsamen vorbeifahren, um ihn unter die
Lupe zu nehmen und damit vielleicht zu verstehen. Plötzlich wollte
ich etwas begreifen. Fast renkte ich mir jetzt morgens den Kopf aus,
während er unberührt von allem Diesseitigen dort stand, Tag ein Tag
aus, monatelang, morgens, aber mittags nie.
›Ich werde mit dem Fahrrad zur Schule fahren‹, sagte ich meinen
Eltern, aber sie verboten es mir, wegen der stark befahrenen Landstraße.
›Für Erdkunde brauche ich einen neuen Atlas‹, log ich ihnen vor,
›aber einen guten‹, und den bekam ich. Und während ich langsam Laos
und Vietnam, Birma, Kambodscha, Malaysia, China, Korea, Japan und
die Philippinen durchstreifte mit meinen Fingern auf den Landkarten,
fragte ich mich immer wieder: Was sieht er nur? Worauf wartet er?
Es gab eine Tante von mir, die die Stammbäume aller Dorfbewohner
unseres Ortes aller Zeiten und aller Generationen und auch die
der Nachbarorte und also die der ganzen Welt in ihrem Kopf zu haben
schien. Immer hatte ich sie scheußlich gefunden, sie fuhr Brötchen
in den Dörfern aus und seufzte mindestens alle drei Minuten so tief
auf, dass man glaubte ihr Herz risse gerade ein, wie eine alte Nylonstrumpfhose.
Ich ging sie besuchen, nur um mich bei ihr unter Deckfragen
nach dem Schindelhaus in Fluterschen und dessen Bewohnern
zu erkundigen.
›Das Bahlserhaus, das verkommene Ding, meinst Du, Norbert?‹
fragte sie mich, ›Wozu willst Du darüber was wissen? Sind immer nur
unordentliche Leute drin gewesen. Und jetzt sind da Typen, wo man
wirklich nicht sagen kann, ob sie recht sind. Es ist nicht gut, wenn so
viele Ausländer kommen, die kriegen immerzu Kinder!‹
Wo waren dann aber all die Geschwister? dachte ich. ›Tante Edith,
die haben aber gar nicht so viele Kinder!‹
›Ach red nicht lauter Quatsch‹, unterbrach sie mich und wollte
resolut zurückkehren zu ihrem Mürbeteig, den sie knetete.
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