Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

V. Mutterliebe II
Sie liebt ihren Sohn. Mit seinen blonden zarten Haaren sieht er aus
wie ein Mädchen. Er ist ein lieber Kerl, manchmal etwas wild, klettert
über Sofa und Tisch, aber nie böse. Seit zwei Jahren liebt sie ihn nun
schon. Als er noch als namenloses Kind im Bauchwasser schwamm,
war es keine Liebe, eher Fürsorge und Freude auf ein zukünftiges Kind
im Hause. Sie sorgt für das Essen und die Spielsachen, geht mit auf
den Spielplatz und beantwortet geduldig und hingebungsvoll seine
Fragen oder spricht mit ihm, wenn er hilflos etwas zusammen stammelt.
Sie lässt ihn nie alleine, freut sich am Nachmittag auf das
Zusammensein und bringt ihn gerne ins Bett.
Sie mag nur nicht, wenn er in der Küche neben ihr steht, wenn sie
gerade Brot schneidet. Er fragt sie etwas mit seiner süßen Stimme,
etwas kindlich Interessiertes. Vielleicht, was sie da mache. Sie steht
mit dem Brotmesser vor ihm und stellt sich für einen kurzen Moment
vor, wie es wäre, wenn sie jetzt zustöße in den kindlichen Unschuldsleib,
in den einnehmenden Blick. Ihr Leben könnte als beendet gelten.
Ihr Sohn ist am liebsten mit ihr. Kommt der Vater ins Zimmer, der
fast ebenso viel Zeit mit ihm verbringt, ruft der Sohn: ›Du nicht!‹, und
er geht wieder aus dem Zimmer, der traurige Vater. Sie spricht mit
ihrem Sohn darüber, vielleicht freut sie sich auch heimlich, nicht, weil
sie ihrem Mann das Kind nicht gönnt oder anvertraut, eher schon, weil
sie die Totalität des Anspruchs auf sich selbst genießt. Dann wieder
nervt sie dieses ›Rock-Zipfel-Verhalten‹. Beim nächsten Mal besteht sie
darauf, dass der Vater mit ins Bett darf, wenn der Sohn und die Mutter
im elterlichen Schlafzimmer ein Bilderbuch ansehen. Das hilft auch.
Danach spielt der Sohn mit dem Vater und sie kann etwas ruhen.
Sie denkt manchmal noch an die Geburt, die hart war, aber nicht
härter als die Geburten anderer Kinder anderer Frauen. Auch zwei
Jahre später spürt sie manchmal noch die Risse zwischen den Beinen,
manchmal, wenn sie länger auf Toilette sitzt. Dann blutet es hinten
etwas. Auch das hört man oft, nichts Außergewöhnliches.
Sie läuft gerne mit dem kleinen hellen, gutgelaunten Bub zum
Spielplatz. Aber an der Ampel bleibt sie ungern stehen. Ihr Sohn steht
vor ihr, sie hält ihn leicht an der Kapuze und sie denkt daran, wie
es wäre. Wenn sie ihn jetzt weiter drückte, zwischen die windvoraustreibenden
Laster, würde man den Moment des Aufschlages hören.
Wie sie leiden würde. Sie überquert die Straße bei grün und denkt an
die Enten im Park, die der Kleine mag und sicher füttern möchte. Sie
haben Nachwuchs, jetzt im Frühjahr. Das ist schön.
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