Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

ausgetrunken. Das Geld legte er auf den Tisch. Dann half er ihr in den
Mantel, schnappte sich den seinen und den Koffer und die Reisetasche.
Und wieder kamen ihr die eigenen Schritte viel zu klein vor. Sie gingen
zu Fuß. Nach einer dreiviertel Stunde erreichten sie das Zuhause
von Tadeusz Jaworski. Elsa, Elsa, wir haben Besuch, rief der Fremde in
der Eingangshalle seines Heims die Freitreppe hinauf.
Elsa, eine etwas zu klein geratene Frau, dürr in ihrer Statur, die
streng nach hinten frisierten Haare passten zu ihren bügelartig
geformten Augenbrauen, schritt die Treppe herab auf Elisabeta zu. In
der rechten Hand hielt die Frau eine Zigarettenspitze, aus deren Lauf
eine geplättete Tabakrolle ragte, schon halb verzehrt von der Glut.
Kleine Rauchzungen umgarnten die Hand mit den vielen Perlen, den
roten, blauen und grünen Steinen dran. Wen haben wir denn da, fragte
Elsa. Ihr Polnisch war von einem harten Akzent gefärbt. Sie können
deutsch mit mir reden, antwortete Elisabeta, selbst überrascht davon,
wie unartig das klang. Tadeusz, hörst du, die Kleine spricht deutsch,
rief Elsa über das Mädchen hinweg in Richtung des Raums, in dem sie
ihren Mann verschwinden sah. Wo hat mein Mann denn dich aufgegabelt?
Aufgabeln verstand Elisabeta nicht, aber die Art der Fragestellung,
die nach oben zu einem Dreieck gezogene Augenbraue ihres
Gegenübers ließ sie ahnen, dass die Herrin des Hauses um Aufklärung
bat. Doch nicht etwa schon wieder Verwandtschaft, rief die Frau ein
wenig lallend durch die Halle. ›Nein, nein‹, zischte Tadeusz seiner Frau
entgegen. Ich habe Elisabeta Galuszka am Bahnhof den Henkel ihres
Koffers versehentlich abgerissen, sie weiß noch nicht wohin, da dachte
ich an das Mansardenzimmer, erklärte der Hausherr. Vergiss die Koffer
nicht, die stören, raunte die Herrin. Elsa nickte Elisabeta beiläufig zu
und verschwand, den Kopf ein wenig zu weit in den Nacken gelegt.
Tadeusz griff Elisabeta am Arm, um sie mit sich zu ziehen. Er drehte
noch einmal um, das Gepäck zu holen und überholte sie, die hölzernen
Stiegen heraufhüpfend.
*
Warum siehst du ihn nicht an, geiferte Else. Du wolltest die Vergangenheit
ruhen lassen, antwortete Elses Putzfrau. Schon wieder
besoffen, dachte sie sich. Ich kann nicht mehr mit ansehen, wie du
durch ihn hindurchblickst, brabbelte stöhnend Else, Elisabetas Hand
wirsch von ihrem Knie wischend. Elisabeta wollte sich gerade aufrichten.
Bleib, forderte Else sie auf. Elisabeta blieb knien. Wir kennen uns
jetzt dreißig Jahre, und jetzt ist..., setzte Else an, ohne den Satz zu vollenden.
Ich weiß, unterbrach sie Elisabeta. Dieses ›ich weiß‹ ließ jede
Vertrautheit beenden. Else strich sich die Haare mit angefeuchteten
Handinnenflächen vom Scheitel zu den Haarspitzen hin glatt. Hol den
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