Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

gezogenen Lippen. Die ersten Wochen vergingen tadellos. Selten
bekam Elisabeta ihre Herrin zu Gesicht. Tadeusz arbeitete stets in
einem abgedunkelten Zimmer. Die Lampe auf seinem Schreibtisch
brannte Tag und Nacht. Er rief in immer kürzer werdenden Abständen
nach neuem Tee. Tadeusz verließ nie das Haus. Tadeusz war nach ein
paar Monaten, nach einem Streit mit seiner Frau, in sein Arbeitszimmer
umgezogen. Ihre Augenbrauen wurden schärfer, ihr Mund immer
dünnlippiger. Eines Montags, Frau Jaworski war, wie immer montags,
auswärts zum Spiel bei ihrer Freundin, brachte Elisabeta Tadeusz den
Tee in sein Zimmer. Sie sah über seinem Schreibtisch zusammengesunken.
Sie ging auf ihn zu, trocknete ihm die Tränen mit ihrem
zierlichen Zeigefinger, und weil die Tränen unaufhörlich waren,
wurde das Trocknen zu einem Streicheln. Tadeusz legte seinen Kopf
an ihren Bauch, und Elisabeta wiegte ihn. Sie glitt mit flacher Hand
über die schwarzen Haare. Das üblich gewordene Vorlesen fiel aus.
Heute gab er keinen Bericht seiner wöchentlichen Gedanken. Über die
Deutschen, seine Gefangenschaft, wie er sein Zuhause nannte, auch
über die Liebe. Tadeusz hatte seit Tagen nichts mehr geschrieben. An
diesem besonders düsteren Montag blickte Tadeusz zu Elisabeta herauf.
Elisabeta wollte die Nähe seiner Lippen verscheuchen. Sie tat es
nicht. Der Liebe des Dienstmädchens gegenüber dem Herrn, der Liebe
der Zuhörenden zum Vorleser hatte sich bis zur Morgenfrühe eine
nähere zugesellt. Von da an, immer montags, wenn Frau Jaworski die
Haustür hinter sich ins Schloss fallen ließ, erlebte Elisabeta, wie
Tadeusz sich zwischen Mansarde und Schreibtischsessel wiederbelebte.
*
Else hatte den Hustenanfall überstanden. Sie stürzte abermals einen
großen Cognac herunter, um einen Schrei zu ersticken. Wie verbarrikadiert
wirkte sie auf ihrem Sessel in ihrer Grausamkeit, in ihrer
Erbärmlichkeit. Else lallte unbarmherzig, du hast mir den Mann entrissen,
du hast unsere Welt zerstört, du, das kleine Unschuldslamm
vom Land, hast Beute gerissen wie ein Wolf. Mir blieb nur Sehnsucht.
Und von mir blieb nur Erinnerung. Nichts habe ich verlangt, nur bedingungslose
Liebe. Else, du hast zu viel getrunken, antwortete Elisabeta.
Sie erhob sich aus ihrer knienden Stellung. Ich muss gehen.
Zurück, schrie Else. Vor Elisabeta zerschellte das Cognacglas an der
Tür. Else zündete sich eine Zigarette an. Ich war süchtig danach, euch
zu beobachten, zu sehen, wie weit ihr geht bei eurem Spiel, sobald ich
weg war, wie ihr glaubtet. Tadeusz, der Vorleser, Tadeusz der Liebhaber,
der sanfte. Wie schamlos er war. Ich habe dich hingenommen,
diesen weinerlichen Besitz meines Mannes, an dem nicht zu rütteln
war. Ich Idiot.
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