Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

schon abgereist war. Die saftigen Blütenblätter für sie waren genau,
wie mit Schablonen vorexerziert, dann leuchtend nach der Art des
malen nach Zahlen gefüllt. Nie uferte eine Farbe über eine scheintote
Linie hinaus und auf manchen Blättern lagen sie dahin gesprenkelt,
kleine glitzernde Wasserperlen wie Feentränen, die die fast abgestorbenen
blauen Prinzen-Entführungsträume meiner Mutter vielleicht
für Minuten zu posthumem Leben erwecken konnten. Und mein Vater,
er würde die Attrappen wohl für den Ausbund an genauer Beobachtung
und künstlerischer Sensibilität halten.
Und dann mein Haus der Kambodschaner: Über die Zeit, die ich
das Haus nun malte, hatte es sich wie von selbst von meinem Willen
frei gemacht. Die Schindeln waren verschwunden und die Linien fast
untergegangen, das Wetter hatte sich eine Gewaltigkeit angeeignet, die
dem Westerwald nicht entsprach und die das Haus in ganze Farborgien
tauchte. Alle Formen drängten sich immer entschlossener gegeneinander,
als ob es darum ginge jeden Rahmen zu sprengen. Und das Ganze
wurde immer falscher dachte ich manchmal. ›Norbert, du spinnst‹,
sprach dann wieder jemand zu mir, der nicht tot zu kriegen war. Aber
ich malte weiter, während mich der tatsächliche Fremde immer weniger
interessierte. Einmal entdeckte ich beim flüchtigen Hinsehen im
Vorbeifahren, dass eine Taube auf der Regenrinne des Vordachs direkt
über ihm saß, eine meiner Tauben, deren Füße meine Gedankenwelt
auch kaum mehr bewegten. Und er, wohin er sah, es blieb mein Rätsel,
eines dieser antwortlosen Rätsel, die schon etwas von Sicherheit ausstrahlen,
so klar war es, dass man sie wahrscheinlich nur erfragen
aber nicht lösen konnte.
Dann eines Tages, vielleicht zwei Jahre später, geschah das Unwahrscheinliche.
Ich hatte mich wirklich lange nicht mehr nach
ihm umgesehen, denn dann hätte ich mich auch nach Steinen und
Bushaltestellen verrenken können, so wenig veränderte sich etwas an
seiner Haltung. Aber dann kam dieser Regenmorgen. Was sage ich
Regenmorgen, es war wie der Tag, an dem eine neue Sintflut begonnen
hatte. Aus einem schwarzen Himmel schüttete es Sturzbäche. Jeder
Tropfen war ein böser bohrender Wasserfall, und es gab tausende von
ihnen, als ob die Welt noch in dieser Stunde vom Wasser erschossen
werden sollte.
Langsam kroch der Bus bei rasenden Wischern über die Landstraße.
Die Bäume bogen sich unter den Wassermassen, die über
uns hereinbrachen. Und da dann, in Fluterschen sah ich ihn: Er war
nicht mehr auf den Treppenstufen unter dem Vordach, sondern zum
ersten Mal unter freiem Himmel, und dann gerade unter diesem. Wie
Rumpelstilzchen mit hochgerissenen Armen sprang er, der letzte
Mensch, in diesem Wolkenbruch herum.
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