Preisfrage 2001 - Die Junge Akademie

›Red keinen Scheiß‹, hörte ich da eine Stimme und es war am Ende
meine, die sich über die verstiegenen Bilder der Szene ärgerte. ›Das
gibt es alles nicht, alles gelogen.‹ Aber die andere Hälfte in mir war in
Gang gekommen und wehrte sich irritiert, aber ungebremst. ›Gut, du
brauchst nicht zuhören, niemand erzählt diese Geschichte für dich!‹
Aber ich war doch vor mir selbst erschrocken und erzählte mir die
folgenden Szenen erst später, wie hinter dem Rücken meiner mir aberzogenen
Phantasie, die auf freiere Zeiten gelauert hatte. Für wen
erzählte ich denn? Ging es darum eine andere Welt zu begreifen oder
nur endlich meinen weggesperrten Gedanken die Käfigtüren zu öffnen?
Es ist egal. Jedenfalls dachte ich ihm immer nahe liegende Rollen
zu, wie diese: Auf einer Veranda unter glänzend lackierten Ziegeln
lehnte an einem farblos jungen kambodschanischen Morgen, noch
bevor der Tag dort Zeit hatte, mit dem Schwitzen zu beginnen, mein
Fremder an einer Säule. Er sah nicht mehr leer, sondern zielstrebig
gespannt, in höchstem Maß am Leben, auf einen Punkt. Er fixierte das
Nachbarhaus, zu einem Beobachter geworden, kein Träumer mehr,
denn er war jetzt zuhause. Dort tat sich was, unter den übergroßen
Blättern der fleischfressenden Pflanze am Eingangstor. Eine dünne
Frau mit Kind lungerte im Umkreis dieses bösen Gewächses herum.
Dann hörte mein Beobachter ein Zischen, ein giftiges: ›Nur rein jetzt,
aber dalli!‹ Das Gatter flog auf und fleischfressend und widerlich wie
ihre Pflanze stand die Tante des Jungen im durchscheinenden
Frühmorgen. Sie sah sich um. Oh nein, die Frau hatte zwar nur zwei
Striche als Augen, aber alles andere an ihr sah meiner Tante Edith verdammt
ähnlich. Der Arme war also auch mit solcher Verwandtschaft
geschlagen. Aber jetzt sah ich es noch besser, als sie den Jungen am
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