La doma del jaguar - Biblioteca Virtual Universal

El Rojo Scott en Piré-Tú
Aislados por cuatro o cinco grandes esteros, vivían lejos de toda civilización desde hacía
más de ciento cincuenta años. Para el acceso a Piré-Tú había que cruzar en bateas el estero
Yacaré, el Mburicaó los esteros Las Hermanas o el Ñeembucú. Los caballos nadaban a
ambos lados de las bateas por estas aguas paralelas infestadas de reptiles. Se hablaba de la
estancia Piré-Tú; pero eran varias estancias las que formaban una sola, enorme y salvaje.
Los puesteros no habían visto nunca una ciudad, y ni siquiera un pueblo. No sabían lo que
es una escuela. Allá, no llegaban periódicos y si hubiesen llegado, nadie hubiera podido
descifrarlos. Y qué decir del telégrafo, de la radio, del teléfono. Nadie sabía lo que eran
estas cosas.
Para llegar de un puesto a otro se necesitaba cabalgar un día o más.
En las pocas familias, de múltiples parentescos, la endogamia resultaba inevitable. El
incesto a nadie preocupaba. No había jueces de paz, ni alcaldes, ni comisarios. Allá jamás
llegaba un cura; ni siquiera un cura itinerante.
Pero aquellos campesinos eran felices, más felices que todas las gentes que he conocido
en este país y en el extranjero. Eran felices y pacíficos. No se recordaban peleas a cuchillo
ni crímenes sangrientos tan comunes en otras regiones.
Allá vivía el hombre natural, el buen salvaje de que tanto se habló. [42]
Pero no eran salvajes, ni remotamente, antropófagos. Cuando conocí los cuadros de Paul
Gauguin, años después, me acordé de aquella gente. Piré-Tú era otro Tahití que en vez de
mar tenía esteros. Gauguin decía que la civilización nos hace sufrir; a él la barbarie lo
rejuvenecía. Tenía razón. En aquel tiempo yo no necesitaba rejuvenecer; pero en Piré-Tú yo
era más que yo. Allá el cielo parecía más alto, el del azul más brillante del mundo; los días
lucían casi siempre celestes y dorados; las noches de pana turquí con estrellas tan bajas
como al alcance de la mano. Había pocos ranchos. Distanciados de los demás por leguas y
leguas, de vez en cuando se veía uno como un barquichuelo marrón cubierto de paja vieja
en el mar amarillo de las praderas o en la linde verde de los bosques o en la grisácea de los
esteros. Yo tuve que vivir mucho tiempo en esa estancia que pertenecía a uno de mis tíos,
confinado yo por mis aventuras políticas, perseguido por civiles y uniformados
infinitamente más brutos que la gente sencilla de Piré-Tú. Y me refugié en aquella
propiedad de Edward Scott porque ningún otro miembro de mi familia tenía otra tierra tan
vasta ni tan alejada como esta que venía del bisabuelo escocés Dugald Scott.
Me llamaban allá el Dr. Scott o más comúnmente «El patrón». Yo no era doctor en
aquel tiempo. Solamente estudiante de Derecho. En la Facultad me apodaban, a mis
espaldas, se entiende, «El Rojo Scott», o «El Rijoso Scott». Y esto porque mi rostro era
encarnado, mi pelo rojo y mi sangre fuego líquido. Sobre todo la mitad de mi sangre, mi
sangre gringa de hacendados violentos y despóticos. No era culpa mía. Yo no podía
controlar las urgencias de mi sangre en este cuerpo entonces hercúleo. No digo esto por
vanidad o por jactancia sino porque es la pura verdad.