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La doma del jaguar - Biblioteca Virtual Universal

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otra a ambos lados de lo que llamaremos aquí cureña, completaban la construcción de un<br />

tipo de cañón naval como los <strong>del</strong> tiempo de Lord [124] Nelson y de piratas anteriores y<br />

posteriores al héroe de Trafalgar. Y como también conseguíamos «pólvora de guerra» -<br />

negra, brillante, susurrante, cuando pasaba <strong>del</strong> hueco de una mano al hueco de otra mano-,<br />

y como utilizábamos el plomo de las balas perdidas y de otras por milagro conseguidas,<br />

éramos dueños, mis hermanos y yo, de una artillería secreta. El Gobierno y la Revolución<br />

nada sabían de ella. Esta artillería, a la hora de la siesta, hacía salvas<br />

con mucho fogonazo y sordo trueno...<br />

¡Qué felicidad aquello de tener formaciones de rígidos soldaditos de plomo -hermosa<br />

infantería- y, además, una artillería de bronce, algo obsoleta, es claro, pero que lanzaba<br />

salvas de verdad!<br />

Bien: ahora entremos en el patio de la casa Nº 380 de la calle Wilson. Yo estoy en ese<br />

patio al pie <strong>del</strong> paredón. Tengo mis soldaditos sobre una suerte de poyo, verdadera repisa<br />

de ladrillo y argamasa lo suficientemente larga como para desplegar sobre ella un<br />

regimiento de infantería apoyado por piezas de artillería de bronce. Y leamos el poemita<br />

escrito años después y que no figura en mi poemario El portón invisible publicado aquí en<br />

Asunción, sino en otros dos anteriores dados a luz en México y Venezuela,<br />

respectivamente. Este poemita se titula «Revolución». Y tener en cuenta que esos<br />

«escalofríos de la noche», son las balas silbadoras, invisibles, que pasan sobre nuestra casa<br />

a oscuras por dentro y por fuera: [125]<br />

El tiroteo pica el horizonte.<br />

<strong>La</strong> casa, insomne, escucha el trazo aéreo<br />

de los escalofríos de la noche.<br />

Debe de estar clareando. Amarillean<br />

las rendijas, geométricos encajes 5<br />

que el alba teje en puertas y ventanas.<br />

Ese cañón se acerca.<br />

Cada hora más próximo martilla.<br />

Llueven trozos de vidrio.<br />

El aire es pólvora y relámpago. 10<br />

A media tarde cesa el bombardeo.<br />

Se oyen aún los silbos por el cielo<br />

pero en débil parábola sin blanco.<br />

Abren el cuarto verde. Dan permiso<br />

de jugar en el patio. 15

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