GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

—¡Puerto al fin! —dijo con satisfacción—. ¡Puerto al fin! Yo acabaré haciendo de
vosotros unos buenos marineros, ya lo veréis.
Ahora que ya teníamos tiempo de centrar nuestras ideas, era evidente que el capitán
Creech estaba borracho como una cuba.
—De veras, Larry, me pones de mal humor —dijo Mamá—. Os podíais haber ahogado
los tres.
—Yo no he tenido la culpa —dijo Larry ofendido—. Hacíamos lo que nos decía el
capitán. Pero Donald y Max tiraron de los cabos que no eran.
—¿Pero cómo podéis haberle hecho caso? —dijo Mamá—. Ese hombre está borracho.
—No lo estaba cuando zarpamos —explicó Larry—. Debe ser que tenía provisiones
escondidas en algún sitio. Ahora que lo pienso, sí que bajaba con mucha frecuencia al
camarote.
—«No creas, niña, a ese hombre que porfía —cantó el capitán con temblona voz de
barítono— diciendo que su amor sólo a ti entrega, / no sea que te abandone cualquier día, /
dejándote la carga en la bodega».
—Cerdo asqueroso —dijo Mamá—. De veras, Larry, estoy muy enfadada contigo.
—¡Venga un trago, chavales! —vociferó roncamente el capitán, haciendo un gesto hacia
los derrengados Donald y Max—. No se puede navegar sin beber.
Por fin nos secamos como pudimos y escurrimos la ropa de todo el mundo, y dando
diente con diente subimos por el monte hasta donde habíamos dejado el coche.
—¿Qué vamos a hacer con el yate? —preguntó Leslie, en vista de que a Donald y Max,
que eran sus propietarios, no parecía importarles mucho la suerte que corriera.
—Pararemos en la próxima aldeas —dijo Spiro—. Yo conozcos a un pescador de allí. El
se encargarás.
—Esto…, estoy pensando… —dijo Teodoro— que si tuviéramos aquí algún estimulante
no sería mala idea darle un poco a Max. Pudiera ser que después de un golpe así sufriera
conmoción cerebral.
—Sí tenemos, llevamos coñac —dijo Mamá, y tras rebuscar por el coche sacó una botella
y una taza.
—¡Qué buena chica! —dijo el capitán, fijando su mirada extraviada en la botella—. Justo
lo que me ha recetado el médico.
—Usted esto ni lo prueba —dijo Mamá con firmeza—. Es para Max.
Tuvimos que acomodarnos en el coche de mala manera, sentados unos encima de otros
por dejar el mayor espacio posible a Max, que había tomado un color plomizo muy feo y
tiritaba violentamente, a pesar del coñac. Para su mortificación, Mamá hubo de aguantar verse
encajada junto al capitán Creech.
—Siéntese en mis rodillas —dijo él hospitalario—. Siéntese en mis rodillas, que así
apretaditos no pasaremos frío.
—No, gracias —respondió ella muy estirada—. En todo caso me sentaría en las de
Donald.
Durante el recorrido por la isla hasta el pueblo el capitán nos entretuvo con su personal
versión de algunas canciones de marineros. La familia discutía agriamente.
—Haz que deje de cantar esas canciones, Larry —decía Mamá.
—¿Qué quieres que haga yo? Hazle callar tú, que vas detrás.
—Pero es amigo tuyo.
—«María, ¡qué puñeta!, / tiene una sola teta / y pretende con eso criar al hijo. / Y por más
que el pedorro / se cuelgue del pitorro, / el pobre está cada día más canijo.»
—Os podía haber matado a todos, este viejo verde repugnante —dijo Mamá.
—En realidad, casi todo fue culpa de Larry —dijo Leslie.
—¡De eso nada! —dijo Larry indignado—. Tú no estabas, así que no hables. Es un lío
que te chillen que orces la caña, o lo que sea eso, en medio de los aullidos de una tempestad.