GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

Asentí de buen grado, porque tenía muchas ganas de ver cómo pescaba Taki con su
enorme tridente. Bordeamos muy despacio el mayor de los arrecifes. La luz iluminaba los
extraños acantilados submarinos, cubiertos de algas rosadas y violáceas que parecían encinas
encrespadas. Mirando el agua me hacía yo la ilusión de ser un halcón que con las alas
extendidas flotara blandamente sobre un multicolor bosque otoñal.
De pronto Taki dejó de remar y frenó hundiendo los remos suavemente en el agua. La
barca quedó casi inmóvil, y él empuñó el tridente.
—Mira —dijo, señalando el fondo arenoso que se extendía al pie de un gran baluarte de
acantilado submarino—: scorpios.
Al pronto no vi nada; luego, sobre la arena, distinguí un pez de unos sesenta centímetros
de largo, con el lomo recorrido por una filigrana de espinas agudas, dispuestas como la cresta
de un dragón, y aletas enormes, como alas, extendidas sobre el fondo. La cabeza era
tremendamente ancha, con los ojos dorados y la boca saliente y fruncida. Pero lo que me
asombró fue el colorido, formado por toda una gama de rojos que iban desde el escarlata hasta
el color vino, puntuados y acentuados aquí y allá por toques de blanco. Allí tendido, el
soberbio animal parecía inmensamente seguro de sí, y también inmensamente peligroso.
—Está muy rico —susurró Taki para mi sorpresa, porque el aspecto del pez era más bien
de algo venenosísimo.
Despacio, con mucho tiento, el pescador metió el tridente en el agua y lo fue bajando
hacia el pez, corrigiendo la dirección centímetro a centímetro. No se oía otro sonido que el
irascible silbido del farol. El tridente se acercaba, lento, inexorable. Yo contuve el aliento. Sin
duda aquel pedazo de pez de ojos dorados se daría cuenta de lo que se le venía encima: un
brusco coletazo, un remolino de arena y fuera. Pero no. Allí seguía, tragando agua
metódicamente, solemnemente, abstraído de todo. Con el tridente ya a un palmo del animal,
Taki hizo una pausa para cambiar de posición la mano sobre el mango. Permaneció inmóvil
durante un segundo, que a mí me pareció un tiempo larguísimo, y luego, con tal rapidez que
yo no llegué a ver el movimiento, clavó limpiamente los cinco dientes en la nuca del pez.
Hubo un remolino de arena y sangre; revolviose el animal sobre las púas, enroscando el
cuerpo de modo que las espinas del lomo acuchillaran el tridente. Pero Taki lo había clavado
en su sitio, y no había escapatoria. Rápidamente, pasando una mano sobre la otra, el pescador
recogió la pértiga, y el pez pasó a la barca, aleteando y retorciéndose. Yo me adelanté para
ayudar a Taki a desclavarlo, pero él me apartó de un empujón.
— ¡Cuidado! —advirtió—. El scorpios es un pez malo.
Ayudándose con la pala del remo lo desclavó del tridente; el animal, aunque ya
prácticamente muerto, todavía se enroscaba y aleteaba y trataba de hundir las espinas en el
costado de la barca.
—Mira, mira —me señaló Taki—. Ahora entenderás por qué lo llamamos scorpios. Si te
clava una de esas espinas, ¡San Spiridion, qué dolor más horrible! Te tendrían que llevar
corriendo al hospital.
Con el remo y el tridente, y un poco de hábil prestidigitación, consiguió levantar en alto el
pez y dejarlo caer en una lata de petróleo vacía, donde ya no pudiera hacer daño. Yo quise
saber por qué, si era venenoso, me había dicho que estaba tan rico.
—Ah, es que son sólo las espinas —respondió—. Se le quitan. La carne es dulce, dulce
como la miel. Ya te daré un poco para que lo lleves a casa.
De nuevo se inclinó sobre los remos, y entre chirridos seguimos contorneando el arrecife.
Al rato volvió a pararse. Allí el fondo era arenoso, sin otra vegetación que unas pocas matas
jóvenes de alga de vidriero. Por segunda vez Taki frenó la barca hasta detenerla y echó mano
al tridente.
—Mira —dijo—: un pulpo.
Al oírle se me encogió el estómago de emoción, porque los únicos pulpos que había visto
hasta entonces eran los que vendían muertos en el pueblo, y estaba convencido de que no