GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

Mamá justificó su proceder con una notable muestra de lógica.
—Creo que debo conocer a ese tal Mawake —fue su respuesta—. Al fin y al cabo está
tratando a Margaret.
—Bueno, querida —dijo Prue, viéndola inflexible—; me parece una locura, pero tendré
que acompañarte. No puedo permitir que vayas tú sola a una cosa así.
Yo supliqué que se me dejara ir también, porque, como señalé a Mamá, poco tiempo atrás
Teodoro me había prestado un libro sobre el arte de descubrir a los falsos mediums, y los
conocimientos que de ese modo había adquirido podían sernos de sumo provecho.
—No me parece que debamos llevar a mamá —dijo Prue—. Podría tener un efecto
perjudicial sobre ella.
Conque a las seis en punto de la tarde, llevando entre nosotros a una Prue palpitante cual
pajarito recién atrapado, bajamos a la habitación que la señora Haddock tenía en el sótano.
Allí encontramos un variado muestrario de gente. La señora Glut, gerente del hotel; un ruso
alto y saturnino de acento tan cerrado que parecía como si hablara con la boca llena de queso;
una chica rubia joven y muy seria, y un jovencito insípido del cual se decía que estaba
estudiando para actor, pero a quien no habíamos visto hacer nada más fatigoso que dormitar
pacíficamente en el saloncito bordeado de palmeras. Me fastidió mucho que Mamá no me
dejara registrar la habitación antes de empezar, en busca de cordeles ocultos o ectoplasma de
imitación; pero sí conseguí hablarle a la señora Haddock acerca del libro que había leído,
porque pensé que si era una médium de verdad el tema tenía que interesarla. La mirada que
derramó sobre mí tenía muy poco de benévola.
Nos sentamos en círculo cogidos de las manos y empezamos un poco en falso, porque al
apagarse la luz Prue soltó un chillido taladrante y se puso en pie de un salto. Se descubrió que
su bolso, que había dejado apoyado en la pata de la silla, había resbalado y le había rozado
una pierna, produciéndole la sensación de haber sido tocada por una garra fría. Cuando
pudimos tranquilizarla y convencerla de que no la había asaltado ningún espíritu perverso,
regresamos cada uno a nuestra silla y volvimos a cogernos de las manos. La iluminación
procedía de una lamparilla de aceite que ardía débilmente en un plato, y cuyo parpadeo
arrojaba sombras cambiantes sobre la habitación y nos daba un aspecto fisonómico de recién
salidos de tumbas muy antiguas.
—Ahora-quiero-que-no-hable-nadie-y-debo-rogarles-que-todos-se-mantengan-cogidosmuy-fuerte-de-las-manos-para-que-no-perdamos-nada-de-la-esencia…
Uaaaha —dijo la
señora Haddock—. Sé-que-hay-incrédulos-entre-nosotros. No-obstante-les-ruego-que
pongan-su-espíritu-en-un-estado-de-calma-y-receptividad.
—¿Por qué dice eso? —susurró Prue a Mamá—. Yo no soy incrédula. Si lo malo es que
creo demasiado.
Una vez dadas las instrucciones, la señora Haddock fue a ocupar su lugar en un sillón y,
con engañosa facilidad, entró en trance. Yo la vigilaba atentamente. Estaba decidido a no
perderme el ectoplasma. Al principio no hizo otra cosa que estar allí sentada con los ojos
cerrados, y lo único que se oía eran los crujidos y temblores de la agitada Prue. Después la
señora Haddock empezó a respirar profundamente, y, al poco rato, a emitir opulentos y
vibrantes ronquidos, que sonaban como el vaciado de un saco de patatas en el suelo de un
desván. No me impresionó. Al fin y al cabo, el ronquido era una de las cosas más fáciles de
falsificar. La mano de Prue que asía una de las mías estaba bañada en sudor, y yo sentía correr
por su brazo repeluznos de miedo.
—Ahaaaaa —dijo de pronto la señora Haddock, y Prue saltó en la silla y exhaló un débil
gemido desolado, como si le hubieran asestado una puñalada.
—Ahaaaaaaaa —dijo la señora Haddock, agotando todas las posibilidades dramáticas de
tan simple alocución.
—No me gusta —susurró Prue entrecortadamente—. Louise, querida, no me gusta esto.
—Cállate, que lo vas a estropear todo —susurró Margaret—. Relájate y ponte receptiva.