GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

Yo iba ocupado en tirarles palos a los perros, por lo que en realidad no me había fijado.
Miré y vi una extraña figura con arrugados pantalones blancos, desparramada sobre un asiento
del porche.
—¿Quién es? ¿Le ves? —preguntó Mamá, muy agitada.
Por aquella época se le había metido en la cabeza que en cualquier momento el gerente de
nuestro banco en Inglaterra podía presentarse inopinadamente en Corfú con el propósito
expreso de discutir nuestro descubierto, así que aquella figura desconocida del porche reavivó
sus temores.
Examiné al extraño con atención. Era viejo, casi completamente calvo, y el poco pelo que
aún conservaba pegado a la parte posterior del cráneo era largo, y tan blanco y ralo como el
papo del cardo al final del verano. El desconocido lucía barba y bigote igualmente blancos y
desaliñados. Le aseguré a Mamá que, según mi vista, no se asemejaba en nada al gerente del
banco.
—¡Qué lata! —dijo ella, fastidiada—. Vaya momento para presentarse. No tengo
absolutamente nada para el té. ¿Y quién puede ser?
El desconocido dormitaba plácidamente, pero al acercarnos se despertó de pronto y nos
vio.
—¡Barco a la vista! —gritó, con voz tan fuerte y brusca que Mamá tropezó y casi se
cae—. ¡Barco a la vista! Usted debe ser mamá Durrell, y éste es el chico, claro. Larry me ha
hablado de todos ustedes. Bienvenidos a bordo.
—¡Válgame Dios —me susurró Mamá—, otro amigo de Larry!
Ya desde más cerca observé que nuestro visitante tenía una cara verdaderamente
extraordinaria, rosácea y carunculada como una nuez. Era evidente que, vaya usted a saber
cuándo, el cartílago de la nariz había recibido tantos golpazos que bajaba por el rostro
retorciéndose como una culebra. La mandíbula había corrido la misma suerte, y aparecía
ladeada, como recogida hacia el lóbulo de la oreja derecha por un hilo invisible.
—Encantado de verles —dijo, como si fuera él el dueño de la villa, y en su mirada
legañosa se dibujó una sonrisa—. No me había dicho su hijo que fuera usted una chavala tan
guapa.
Mamá se puso tiesa y dejó caer una anémona del ramo de flores que portaba.
—Soy la señora Durrell —dijo con frígida dignidad—, y éste es mi hijo Gerald.
—Yo me llamo Creech —dijo el viejo—. Capitán Patrick Creech.
E hizo una pausa para escupir precisa y copiosamente, por encima de la balaustrada, sobre
el macizo de zinnias más querido de mi madre.
—Bienvenidos a bordo —repitió, todo afable—. Me alegro mucho de conocerles.
Mamá se aclaró la voz con nerviosismo.
—¿Está aquí mi hijo Lawrence? —preguntó, adoptando la pastosa voz aristocrática que
sólo adoptaba en los momentos de tensión extrema.
—No, no está —dijo el capitán Creech—. Se quedó en el pueblo. Me dijo que viniera a
tomar el té, que él subiría a bordo en seguida.
—Bueno —dijo Mamá, haciendo de tripas corazón—. Siéntese, por favor. Si me disculpa
usted un momento, voy a preparar unas tortitas.
—Conque tortitas, ¿eh? —dijo el capitán Creech, mirando a Mamá con tal lascivia que a
ella se le cayeron otras dos flores—. Me gustan a mí las tortitas, y me gustan las mujeres
hacendosas.
—Gerry —dijo Mamá gélidamente—, atiende al capitán Creech mientras yo preparo la
merienda.
Retirose con precipitación no demasiado elegante, y allí me quedé yo para habérmelas
con el capitán Creech.
El se había vuelto a desmoronar en el asiento y me miraba con ojos acuosos, desde debajo
de sus desflecadas cejas blancas. Me miraba tan fijamente que me puso un poco nervioso.
Consciente a pesar de ello de mis obligaciones como anfitrión, le ofrecí una caja de