GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

Le di el mazapán a Pavlo, y cuando por fin se hubo despegado de las muelas la última
partícula pegajosa y la hubo deglutido, dio un suspiro de satisfacción y se echó en el suelo con
la cabeza entre las patas.
—¿Quieren ustedes ver la Cabeza? —preguntó el gitano, y con un gesto señaló hacia el
fondo del barracón, en donde se veía una mesa de madera de pino y encima de ella una caja
cuadrada, que parecía ser de tela.
—Esperen, voy a encender las velas —añadió.
Sobre la caja había como una docena de velas de buen tamaño, soldadas por su propia
cera. Encendiolas el gitano, y dieron una luz vacilante y temblorosa que arrojaba sombras
bailonas. Seguidamente el gitano se acercó a la mesa y la golpeó con el bastón del oso.
—¿Estás preparado? —preguntó.
Un delicado repeluzno de aprensión me corrió por la espalda. Del interior de la caja de
tela salió una voz aguda y clara que dijo: «Sí, estoy preparado».
El hombre levantó la tela de uno de los costados de la caja, y vi que ésta estaba hecha de
chapas delgadas de madera, sobre las cuales se había claveteado de cualquier manera la fina
tela. La caja medía como un metro por cada lado. En el centro había una pequeña peana plana
por arriba, y sobre ella, con el macabro aspecto que le daba la luz vacilante de las velas,
descansaba la cabeza de un niño de unos siete años.
—¡Caramba! —exclamó Kralefsky con admiración—. ¡Qué bien hecho está!
Lo que a mí me asombró fue que la cabeza estaba viva. Se veía que era de un gitanillo,
maquillada un tanto toscamente para que pareciera la cabeza de un negro. Nos miraba
fijamente y parpadeaba.
—¿Estás preparado para que te haga preguntas? —preguntó el gitano, mirando con
evidente satisfacción al extasiado Kralefsky.
La Cabeza se relamió los labios y dijo:
—Sí, estoy preparado.
—¿Cuántos años tienes? —preguntó el gitano.
—Más de mil años —dijo la Cabeza.
—¿De dónde eres?
—Soy africano y me llamo Ngo.
El gitano siguió preguntando con monótono soniquete y la Cabeza contestándole, pero
eso no me interesaba. Lo que yo quería saber era dónde estaba el truco. Cuando el gitano me
habló por primera vez de ella, me imaginé algo de madera tallada o de yeso, que hablaría por
ventriloquismo; pero aquello era una cabeza viva posada en una peanita de madera, del
diámetro de una vela. No cabía duda alguna de que estaba viva, porque mientras respondía
automáticamente a las preguntas su mirada vagaba de un sitio a otro, y en un momento en que
Pavlo se levantó y se sacudió, la cara adquirió una expresión de recelo.
—Ahí tienen —dijo el gitano con orgullo cuando acabó el interrogatorio—. Te lo había
dicho, ¿no? Es la cosa más extraordinaria del mundo.
Le pregunté si me dejaría examinarlo todo desde más cerca. De pronto me había acordado
de que Teodoro me había descrito una ilusión semejante, que se lograba con ayuda de espejos.
No veía yo dónde se podría esconder el cuerpo que lógicamente correspondería a la Cabeza,
pero pensaba que la mesa y la caja requerían una investigación.
—Claro que sí —me respondió el gitano, con cierta sorpresa por mi parte—. Ten, toma el
bastón. Lo único que te pido es que la Cabeza no la toques.
Con el bastón tanteé cuidadosamente todo alrededor de la peana, en busca de espejos o
alambres ocultos, y la Cabeza me observó con expresión de ligero regocijo en sus negros ojos.
Comprobé que los costados de la caja eran sólo de tela, y que el suelo de la caja era, en efecto,
el tablero de la mesa. Pasé a la parte de atrás y no vi nada. Incluso me metí debajo de la mesa,
pero allí no había nada, y desde luego no quedaba sitio para esconder un cuerpo. Aquello era
incomprensible.