GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

—Hum… —dijo Teodoro, luego que hubo acabado—, ¿sabe usted, eh…, sabe usted
alguna otra melodía?
—Usted dirá, doctor —repuso Sven, abriendo los brazos en expansivo ademán—. Le
interpreto lo que usted quiera.
Teodoro se balanceó pensativo sobre las puntas de los pies, y tras un momento inquirió
tímidamente:
—¿No sabrá usted por casualidad, eh…, no sabrá usted una canción que se llama «Hay
una Taberna en el Pueblo»?
—¡Claro que sí! —dijo Sven, e inmediatamente atacó los primeros compases.
Teodoro se puso a cantar briosamente, con la barba erizada y los ojos brillantes, y al
acabar Sven pasó sin pausa a «Clementine». Envalentonada por la filistea actitud de Teodoro
hacia Bach, Mamá preguntó a Sven si sabía tocar «Si Yo Fuera un Mirlo» y «La Canción de
la Rueca», y él prestamente las ejecutó de manera magistral.
Llegó el taxi que había de llevarle al muelle, y Sven nos abrazó cariñosamente uno por
uno, arrasados sus ojos en lágrimas. Trepó después a la trasera del coche con la maleta junto a
sí y el valioso acordeón sobre el regazo, y hasta que el taxi desapareció por el camino nos
estuvo diciendo adiós con gestos desaforados.
—¡Qué hombre tan varonil! —dijo Mamá con satisfacción mientras entrábamos en
casa—. ¡De los que ya no quedan!
—Pues se lo deberías haber dicho a él —dijo Larry, tendiéndose en el sofá y cogiendo el
libro que estaba leyendo—. No hay cosa que más le guste a un homófilo que le digan que es
varonil.
—¿Qué quieres decir? —preguntó Mamá, poniéndose las gafas y clavando en mi
hermano una mirada recelosa.
Larry bajó el libro y la miró, extrañado.
—A los homosexuales les gusta que les digan que son varoniles —dijo por fin,
pacientemente y con el aire de quien explica un problema sencillo a un niño retrasado.
Mamá seguía mirándole de hito en hito, tratando de dilucidar si era o no era una de las
rebuscadas bromas de Larry. Al fin habló:
—¿No pretenderás decirme… que ese hombre es…, que es un…, que es uno de ésos?
—Por Dios, Mamá, claro que lo es —dijo Larry irritado—. Es un mariconazo de toda la
vida…; si ha salido pitando para Atenas es porque está viviendo con un chipriota
deslumbrante de diecisiete años y no se fía de él.
—¿Quieres decir —preguntó Margo, con los ojos como platos— que tienen celos unos de
otros?
—¡Pues claro! —dijo Larry, y, abandonando el tema, reanudó la lectura.
—¡Qué curioso! —prosiguió Margo—. ¿Has oído, Mamá? Llegan a tener celos…
—¡Margo! —la paró en seco Mamá—. No vamos a entrar en eso. Lo que yo querría
saber, Larry, es ¿por qué le invitaste a que viniera si sabías que, en fin, que tenía esa
inclinación?
—¿Y por qué no? —preguntó Larry.
—Hombre, podías haber pensado en Gerry, aunque sólo fuera por eso —dijo Mamá
echando chispas.
—¿Gerry? —repitió Larry, sorprendido—. ¿Gerry? ¿Y qué pinta Gerry en esto?
—¿Que qué pinta? Mira, Larry, a veces me pones de mal humor. Ese hombre podría
haber sido una mala influencia sobre el chico si hubiera tenido mucho trato con él.
Larry se arrellanó en el sofá, miró a Mamá, exhaló un pequeño suspiro de exasperación y
dejó el libro.
—Durante las tres últimas mañanas —empezó— Gerry le ha estado dando clases de
historia natural a Sven en los olivares. Y no parece que eso les haya hecho perjuicios
irreparables a ninguno de los dos.
—¿Cómo dices? —chirrió Mamá—. ¿Cómo dices?