GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

—¡Te he encontrado una cosa! —gritó—. ¡Ven, date prisa!
Me era imposible darme prisa, porque cada campo estaba rodeado de acequias por sus
cuatro lados, y encontrar los puentecillos que permitían cruzarlas era como encontrar el
camino en un laberinto.
—¡Corre, corre! —chillaba la vieja—. ¡Que se escapan! ¡Corre!
Corrí, salté, volé, cayéndome casi a las acequias, cruzando como un meteoro los
inseguros puentes de tablas, y llegué junto a la vieja con la lengua fuera.
—¡Mira! —me dijo, apuntando con un dedo—. ¡Mira! Ten cuidado no te muerdan.
Vi que había sacado de la tierra un envoltorio de hojas, dentro del cual se movía algo
blanco. Abrí las hojas cautelosamente con el mango del cazamariposas, y cuál no sería mi
alegría al ver cuatro gordezuelos erizos recién nacidos, rosados como el ciclamen, con púas
blanquísimas y blandas. Eran todavía ciegos y se estremecían y hocicaban unos a otros como
una carnada de gorrinitos. Los recogí y los puse cuidadosamente dentro de mi camisa, y,
dando las gracias a la vieja, me fui a casa. Iba entusiasmado con mis nuevos protegidos,
principalmente por lo jovencitos que eran. Yo tenía ya dos erizos adultos, llamados Itch y
Scratch ∗ por las enormes cantidades de pulgas que albergaban, pero no estaban realmente
domesticados. Seguro que aquellos bebés se educarían de otra manera. Para ellos yo sería su
madre a todos los efectos. Ya me veía marchando con orgullo por los olivares, precedido por
los perros, Ulises y mis dos urracas, y, trotando junto a mis talones, cuatro erizos
domesticados, a todos los cuales habría enseñado a hacer diversas gracias.
Encontré a la familia repartida en el porche bajo el emparrado, ocupado cada uno de sus
miembros en sus cosas. Mamá tricotaba, a ratos contando los puntos en voz baja y
exclamando «¡Cuernos!» cada vez que se equivocaba. Leslie, sentado en cuclillas, pesaba
cuidadosamente pólvora y montoncitos de plateados perdigones e iba llenando con ellos
cartuchos rojos y brillantes. Larry leía un librote y de vez en cuando lanzaba una mirada de
irritación hacia Margaret, que pedaleaba en la máquina de coser, acompañando la confección
de una de sus diáfanas prendas con el canto desafinado de la única frase que sabía de su
canción favorita en aquel momento.
—Con su chaquetita azul —trinaba—. Con su chaquetita azul, con su chaquetita azul, con
su chaquetita azul.
—Lo único destacable de tu manera de cantar es el tesón que pones en ello —dijo
Larry—. Cualquier otra persona, a la vista de su incapacidad para seguir una melodía y
aprenderse la más simple de las letras, habría reconocido su derrota y lo habría dejado hace
mucho tiempo.
Así diciendo tiró la colilla del cigarrillo al suelo, lo que motivó un rugido de ira por parte
de Leslie:
—¡Cuidado con la pólvora! —gritó.
—Leslie, hijo —dijo Mamá—, haz el favor de no dar esas voces; me has hecho perder la
cuenta.
Yo saqué con orgullo mis erizos y se los enseñé a Mamá.
—¡Qué monada! —dijo ella, contemplándolos benévolamente a través de las gafas.
—¡Cielo santo! ¡Ya se ha traído otra cosa! —exclamó Larry, y miró con aversión mis
rosados retoños de blanco abriguito.
—¿Qué son? —preguntó.
Expliqué que eran erizos recién nacidos.
—No puede ser —dijo—. Los erizos son pardos.
La ignorancia de mis familiares respecto del mundo en que vivían era un constante
motivo de preocupación para mí, que nunca perdía ocasión de instruirles. Expliqué que las
erizas no podrían parir crías recubiertas de púas duras sin padecer las más refinadas torturas
imaginables, por lo cual los pequeños nacían con aquellas puntitas blancas y gomosas que se
∗ «Pica» y «Rasca» sería el equivalente en nuestro idioma. (N. del T.)