GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

SEGUNDA PARTE:
Kontokali
Capítulo 4. La jungla en miniatura
Ahora no menos que en la época clásica,
la hospitalidad es, en efecto, un deber sagrado
en estas islas, y un deber que se cumple a la
perfección.
PROFESOR ANSTEAD
Era un cálido día de primavera, azul como ala de arrendajo. Yo esperaba impaciente la
llegada de Teodoro, porque íbamos a salir con la comida al campo, a una laguna que había a
tres o cuatro kilómetros y que era uno de nuestros mejores cotos de caza. Aquellos días que
pasaba con Teodoro, aquellas «expediciones», como él las llamaba, tenían para mí un interés
absorbente, pero para él debían de ser muy fatigosos, porque desde que llegaba hasta que se
despedía yo no dejaba de freírle a preguntas.
Por fin un golpeteo de cascos y un traqueteo anunciaron la llegada de su taxi por el
camino, y de él bajó Teodoro, ataviado, como siempre, con la indumentaria menos adecuada
para ir de recolección: pulcro traje de tweed, respetables botas muy bien lustradas y un
sombrero hongo gris bien colocado en la cabeza. Las únicas notas discordantes con aquel
atuendo de caballero de la capital eran la caja de recolección llena de tubos y frascos que
llevaba colgada al hombro y una redecilla de cuyo extremo pendía un frasco, sujeta al puño
del bastón.
—Ah, hum —dijo, estrechándome la mano gravemente—. ¿Cómo está usted? Veo que
tenemos un día, hum… bueno para salir de expedición.
Dado que en aquella época del año había semanas enteras de días buenos, la cosa tenía
poco de sorprendente, pero Teodoro se obstinaba en señalar siempre esa circunstancia, como
si fuera un privilegio especial que nos concedieran los dioses de la recolección. Rápidamente
recogimos la bolsa con la comida y los canecos de gaseosa que Mamá nos había preparado y
nos los echamos a la espalda, junto con mi equipo de recolección, que era algo más extenso
que el de Teodoro, porque a mí me interesaba todo y había que ir preparado para cualquier
eventualidad.
Luego llamamos a Roger con un silbido y emprendimos la marcha por los soleados
olivares, listados de sombra, con la isla entera, fresca y luminosa, ante nosotros. En aquella
época del año los olivares estaban llenos de flores: pálidas anémonas con la punta de los
pétalos teñida de rojo, como si hubieran estado sorbiendo vino; satiriones que parecían hechos
de rosado merengue, y crocos amarillos tan gruesos, lustrosos y céreos que se dirían prestos a
encenderse como una vela si se aplicase una cerilla a sus estambres. Seguíamos los toscos
senderos de piedra entre los olivos, y luego continuábamos cosa de kilómetro y medio por la
carretera bordeada de altos y añosos cipreses, cubierto cada uno de ellos de una capa de polvo
blanco, como cien brochas oscuras cargadas de lechada. Al cabo dejábamos la carretera y
coronábamos la cresta de un montecillo, y allí, a nuestros pies, se abría la laguna, de casi dos
hectáreas de extensión, ceñidas sus orillas de revueltos juncos y verdosas de plantas sus
aguas.
Aquel día, según bajábamos por la ladera del monte hacia el lago, yo iba un poco
adelantado con respecto a Teodoro, y de pronto me paré en seco, atónito, para contemplar el