GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

de oro, ennegrecido por el tiempo. En un largo diván que había junto al hogar, casi oculto a
base de cojines y chales de colores, estaba sentada la condesa.
No se parecía en nada a lo que yo esperaba. Yo la había imaginado alta, enteca y más bien
temible, pero cuando se levantó y cruzó la estancia hacia mí con paso de baile vi que era
bajita, muy gorda y rubicunda como un capullo de rosa. Llevaba el cabello, de color de miel,
recogido en alto peinado de estilo Pompadour, y sus ojos, bajo cejas permanentemente
arqueadas y sorprendidas, eran verdes y brillantes como aceitunas antes de madurar. Tomó mi
mano entre las suyas, menudas, cálidas y regordetas, y la oprimió contra su opulento pecho.
— ¡Qué alegría, qué alegría que hayas venido! —exclamó con cantarina voz de niña,
exudando un aroma sofocante de violetas de Parma y coñac a partes iguales—. Pero qué
alegría. ¿Te puedo llamar Gerry? Claro que sí. Yo soy Matilda para los amigos…, pero no es
mi nombre de verdad, por supuesto que no. El de verdad es Stefani Zinia… rarísimo; suena a
medicina. Es mucho mejor Matilda, ¿no te parece?
Prudentemente dije que Matilda me parecía un nombre muy bonito.
—Sí, es un nombre sólido, a la antigua. Porque los nombres son una cosa muy
importante, ¿verdad que sí? Este —y señaló al hombre que me había hecho pasar—, según él,
se llama Demetrios. Pero yo le llamo Mustafá.
Y tras lanzarle una rápida mirada se inclinó hacia mí, casi asfixiándome de olor a coñac y
violetas de Parma, e inopinadamente me bisbiseó en griego: «Es un turco asqueroso».
El se puso rojo y se le erizó el bigote, prestándole más aspecto de bandido que nunca.
—¡Yo no soy turco! —rugió—. Miente usted.
—Eres turco y te llamas Mustafá —replicó ella.
—No es verdad… No… No lo soy… No es verdad —dijo él, casi atragantado de rabia—.
Miente usted.
—No miento.
—Sí miente.
—No miento.
—Sí miente.
—No miento.
—Es usted una anciana embustera.
—¡Anciana! —chirrió ella, toda roja—. ¿Cómo te atreves a llamarme anciana, so… so
turco?
—Anciana y gorda —dijo Demetrios-Mustafá con frialdad.
—¡No te lo consiento! —chilló ella—. ¡Anciana… gorda…! No te lo consiento. Quedas
despedido. Tienes un mes de plazo para marcharte. No; vete inmediatamente, hijo de turco
asqueroso.
Demetrios-Mustafá se irguió con aire majestuoso.
—Muy bien —dijo—. ¿Desea usted que sirva las bebidas y el almuerzo antes de
marcharme?
—Naturalmente —respondió la condesa.
En silencio él cruzó la habitación y extrajo una botella de champán de un cubo de hielo
que había detrás del sofá. La descorchó y vertió cantidades iguales de coñac y champán en
tres copas grandes. Nos entregó una a cada uno, y él alzó la tercera.
—Permítame un brindis —me dijo solemnemente—. A la salud de una anciana gorda y
embustera.
Me vi en un aprieto. Si brindaba, parecería que compartía su opinión acerca de la
condesa, y eso no sería de buena educación; pero si no brindaba, aquel hombre parecía muy
capaz de romperme un hueso. Vacilé un instante, y en esas la condesa, con gran asombro por
mi parte, se echó a reír alegremente y en sus mejillas tersas y gordinflonas se hicieron dos
hoyuelos encantadores.
—No está bien que le tomes el pelo a nuestro invitado, Mustafá. Pero reconoce que el
brindis ha sido un buen golpe —y así diciendo se echó al coleto su copa.