GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

Margo disfrazada de Lucrecia —dijo Larry muy serio—. Con su magistral dominio de la
lengua griega, probablemente te perjudicaría bastante menos.
—¡Eso! —exclamó Margo muy excitada, reparando por vez primera en la perspicacia de
Larry—. ¿Por qué no voy yo de testigo?
—¡No seas majadera! —dijo Leslie—. Si tú no estabas presente, ¿cómo vas a testificar?
—Estaba casi presente —dijo Margo—. Estaba en la cocina.
—Ya, está, lo que te hacía falta —dijo Larry a Leslie—. Margo y Lucrecia en la tribuna
de los testigos, y no necesitas ni juez: te linchará el populacho.
Llegado el día del juicio, Mamá congregó a la familia.
—Es ridículo que vayamos todos —dijo Larry—. Si Leslie está empeñado en que le
metan en la cárcel, eso es asunto suyo. No veo razón para que nos enrede a los demás.
Además, yo quería escribir esta mañana.
—Es nuestro deber ir —dijo Mamá con firmeza—. Hay que hacer de tripas corazón. No
quiero que piensen que estoy criando a una reata de presidiarios.
Con que todos nos pusimos nuestras mejores galas y nos sentamos a esperar
pacientemente hasta que vino Spiro a recogernos.
—Buenos, no se preocupe, señorito Leslies —gruñó con aire de carcelero en la celda del
condenado—. No pasarás nada, ya verá.
Pero, a despecho de ese pronóstico y con gran fastidio de Leslie, Larry se empeñó en
recitar «La balada de la cárcel de Reading» hasta que llegamos al pueblo.
La sala del juicio era un hervidero de actividades inconexas. Unos bebían tacitas de café,
otros revolvían montones de papeles con fruición pero sin objeto, y había mucho parloteo y
muchas risas. Gilipoulos vestía su mejor traje pero rehuyó nuestras miradas. Lucrecia, no se
sabía por qué, iba de negro de pies a cabeza. Según Larry, era un gesto prematuro: debería
haber reservado el luto para después del juicio.
—Mires, señorito Leslies —dijo Spiro—: usted se pone aquí, yo me pongo aquí y le
traduzcós.
—¿Para qué? —preguntó Leslie, desconcertado.
—Porque usted no habla griegos —fue su respuesta.
—¡Oye, Spiro! —protestó Larry—. ¡Es verdad que su griego no es homérico, pero le
basta y le sobra!
—Señorito Larrys —dijo Spiro, con ceñuda expresión de absoluta seriedad—, el señorito
Leslies no debes hablar en griegos.
No tuvimos tiempo de indagar más a fondo en la cuestión, porque en ese momento hubo
un revuelo general y entró el juez. Tomó asiento, paseó la mirada por la sala y, al reconocer a
Leslie, sonrió y le saludó con una inclinación.
—Los jueces que mandan a la horca siempre sonríen así —dijo Larry.
—Larry, hijo, ya basta —dijo Mamá—. Me estás poniendo nerviosa.
Hubo una larga pausa mientras el que debía ser secretario del tribunal leía en voz alta la
acusación. Luego se llamó a Gilipoulos a prestar declaración. Fue la suya una actuación
preciosa, a la vez servil y cargada de indignación, apaciguante y belicosa. El juez quedó
visiblemente impresionado, y yo empecé a emocionarme mucho. A lo mejor al final tenía un
hermano presidiario. Luego le llegó el turno a Leslie.
—Se le acusa —dijo el juez— de haberse dirigido a este hombre en términos calumniosos
e insultantes, y haber intentado denegarle la indemnización debida por la pérdida de cinco
pavos, muertos por el perro de usted.
Leslie se le quedó mirando con expresión vacía.
—¿Qué ha dicho? —le preguntó a Spiro.
Spiro izó la barriga.
—Dice, señorito Leslies —y su voz retumbó por la sala como un trueno—, dice que usted
ha insultado a este hombres y que le ha intentados negar el dineros que le debía por sus pavos.