GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

La condesa puso unos ojos como platos.
—¿No has hecho nada de postre? —exclamó con voz de horror, como si el criado
estuviera confesando un delito abominable.
—No he tenido tiempo —dijo Demetrios-Mustafá—. No pretendería usted que pudiera
cocinar tanta cosa y encima hacer todo lo de la casa.
— ¡Pero que no haya postre! —dijo ella consternada—. ¡No se puede acabar una comida
sin postre!
—Bueno, compré unos merengues —dijo Mustafá—. Tendrá usted que conformarse con
eso.
—¡Oh, maravilloso! —exclamó la condesa, de nuevo alborozada—. Justo lo que nos
estaba haciendo falta.
A mí no me hacía falta alguna. Los merengues eran grandes, blancos y quebradizos como
el coral, y rebosantes de crema. Fervientemente eché de menos haber llevado a Roger, que
sentado bajo la mesa habría recibido la mitad de mi comida, porque la condesa estaba
demasiado absorbida por su plato y sus reminiscencias como para prestarme mucha atención.
—¡Bueno! —dijo al fin, deglutiendo el último bocado de merengue y limpiándose la
barbilla de migas blancas—. Bueno, ¿estás lleno? ¿O te apetecería algo más? ¿Un poco de
fruta? Aunque en esta época del año no es que haya mucha.
Respondí que no, muchas gracias, que ya estaba más que satisfecho.
La condesa suspiró y me miró con pena. Creo que nada le habría dado mayor placer que
hacerme zampar otros dos o tres platos.
—No comes lo suficiente —dijo—. Cuando se está creciendo como tú hay que comer
más. Estás demasiado delgado para tu edad. ¿Tu madre te alimenta bien?
Me imaginé la ira de Mamá si hubiera oído semejante insinuación. Sí, repuse, mi madre
era excelente cocinera y en casa comíamos todos como reyes.
—Me alegro de que así sea —dijo la condesa—. De todos modos, yo te noto mala cara.
Cómo iba yo a decírselo, pero si tenía mala cara era porque empezaba a sentir los efectos
del asalto de la comida contra mi estómago. Con toda la delicadeza que pude, le hice notar
que iba siendo hora de que volviese a casa.
—Como tú quieras, hijo —me respondió—. ¡Pero si son ya las cuatro y cuarto! ¡Cómo
pasa el tiempo!
Suspiró ante esa idea y luego se iluminó visiblemente.
—Pero es casi la hora del té. ¿Seguro que no te apetece quedarte a tomar algo?
Dije que no, que Mamá estaría preocupada.
—Bueno, pues vamos a ver: ¿qué era lo que habías venido a recoger? —dijo la condesa—
. Ah, sí, el búho. Mustafá, tráele el búho a este muchacho y a mí tráeme café y unos dulces de
fruta de los que hay en el saloncito.
Mustafá apareció con una caja de cartón atada con un cordel y me la dio.
—Le aconsejo que no lo abra hasta llegar a casa —me dijo—. Está muy salvaje.
Aterrorizado por la idea de que si no aceleraba mi partida la condesa me invitaría a
compartir sus dulces de fruta, les di las gracias sinceramente por la lechuza y emprendí el
camino de la puerta.
—Bueno, pues ha sido encantadora esta visita, absolutamente encantadora. Tienes que
venir otro día. Tienes que venir en primavera, o en verano, cuando tengamos más variedad de
frutas y verduras. Mustafá prepara el pulpo de una manera que verdaderamente se te deshace
en la boca.
Dije que me agradaría mucho volver, y mentalmente me juré no hacerlo sin tres días de
ayuno previo.
—Toma, llévate esto —y la condesa me metió una naranja en el bolsillo—. Por si te entra
apetito por el camino.
Monté a Sally, y, según echábamos a andar por la avenida, la condesa me gritó:
—¡Conduce con cuidado!