GERALD DURRELL - Fieras, alimañas y sabandijas - Galeón

—Yo me siento como si me hubierra aojado —dijo Max con convicción—. Como si me
hubierra aojado en malvasía y me hubierran reanimado haciéndome la inspirración artificial.
—¿Es que no puedes dejar de maltratar la lengua inglesa ni por un instante? —dijo
Donald irritado—. Como si no bastara con los millares de ingleses que ya lo hacen, para que
también la toméis con ella los extranjeros.
—Recuerdo haber leído no sé en dónde… —empezó Teodoro, que se había despertado
instantáneamente, como un gato, y que después de dormir también como un gato presentaba
el mismo impecable aspecto que si no se hubiera dormido—, recuerdo haber leído que en las
montañas de Ceilán hay una tribu que habla una lengua que no entiende nadie. Quiero decir,
que ni siquiera los lingüistas especializados han podido entenderla.
—Eso parece una descripción del inglés de Max —dijo Donald.
Bajo las influencias del té, las tostadas con mantequilla, las galletas saladas, los
emparedados de berros y un enorme bizcocho de frutas, tierno y frágil y oloroso como la
tierra mojada, empezamos a despabilarnos. Luego bajamos a la orilla y estuvimos nadando en
las aguas templadas hasta que el sol se puso y arrojó de pronto la sombra del monte sobre la
playa, dándole un aspecto frío y descolorido. Subimos entonces a la villa de Stavrodakis y nos
sentamos bajo las buganvillas, a ver cómo los colores del ocaso se difuminaban y mezclaban
sobre el mar. Al cabo nos despedimos de Stavrodakis, que se empeñó en darnos una docena
de canecos de su mejor vino como recuerdo de la visita, y regresamos a la motora.
Al hacernos a la mar dejamos atrás la sombra del monte y salimos otra vez al cálido
resplandor del sol, que se hundía sanguinoso por detrás de la mole del Pandokrator, arrojando
sobre el agua un trémulo reflejo, como un ciprés llameante. Unas pocas nubecillas viraron al
rosa y al amarillo vino; ocultose el sol al otro lado de la montaña, y el cielo pasó de azul a
verde pálido y el terso espejo del mar tomó por un breve instante todos los colores mágicos de
un ópalo de fuego. Latía el motor según bordeamos la isla camino del pueblo, desenrollando
tras de nosotros una estela de blanco encaje. Sven tocó muy suavemente las primeras notas de
«El almendro», y todo el mundo se puso a cantar.
«She shook the flowering almond tree one sunny day
With her soft little hands,
The snowy blossoms on her breast and shoulders lay
And in her hair's dark strands
The snowy blossoms on her breast and shoulders lay
And in her hair's dark strands…»∗
La voz de Spiro, profunda, recia y tersa como negro terciopelo, armonizaba con la
agradable voz de barítono de Teodoro y la de tenor de Larry. Dos peces voladores surgieron
del azul abismo bajo la proa, planearon sobre el agua y se perdieron en el mar crepuscular.
Ya oscurecía lo bastante para ver los diminutos destellos verdes de la fosforescencia en el
agua que hendía la proa. El oscuro vino borboteó musicalmente de los canecos a los vasos, el
vino tinto que el pasado año reposara rugiendo para sí en las pardas cubas. Una brisilla cálida
y suave como pata de gato acariciaba el barco. Kralefsky, con la cabeza echada hacia atrás y
los grandes ojos llenos de lágrimas, cantaba al sedoso azul del cielo, estremecido de estrellas.
El mar se rizaba contra los costados con el rumor de las hojas que el viento alza en invierno, y
que se restriegan, cariñosas, contra los troncos de los árboles que les dieron vida.
«But when I saw my darling thus in snow arrayed,
To her sweet side I sped.
I brushed the gleaming petals from each lock and braid,
I kissed her and I said:
∗ Con sus blandas manitas sacudió el almendro en flor en un día de sol; cayeron los níveos capullos sobre
sus hombros y su pecho, y en sus oscuras trenzas.