02. Bóvedas de Acero

Se refería a las autopistas de Londres, y comenzaba, muy pausadamente, con un
asesinato. El asesino huyó rumbo a un escondrijo escogido de antemano en un rincón de una
autovía, en cuyo polvo las huellas de sus propios zapatos representaban el único cambio en un
siglo. En ese agujero abandonado podría aguardar con seguridad a que la búsqueda concluyese.
Pero tomó una encrucijada al revés, y en el silencio y la soledad de aquellos corredores
tortuosos lanzó un juramento desafiando a la Santísima Trinidad y a todos los santos del cielo,
porque a pesar de todos ellos llegaría a su refugio.
Desde ese momento, ninguna vuelta le resultó bien. Vagó a través de un laberinto sin
término desde el sector de Brighton en el Canal hasta Norwich, y desde Coventry hasta Canterbury.
Se enterró indefinidamente bajo la gran ciudad de Londres, a lo largo de la esquina sudeste de la
Inglaterra medieval. Sus ropas se convirtieron en andrajos y los zapatos en tiras de cuero; sus
fuerzas se consumían, mas nunca lo abandonaron por completo. Cansado y muerto de cansancio,
era incapaz de detenerse. Lo único que podía hacer era continuar siempre hacia adelante, dando
siempre vueltas equivocadas en su absurdo avance.
A veces escuchaba el ruido de coches que pasaban, en algún corredor adyacente. Por más
que corría y se apresuraba (pues para entonces ya se hubiese entregado con verdadero gusto), el
sitio adonde llegaba se encontraba vacío. En ocasiones vislumbraba una salida a lo lejos, que lo
llevaría a la vida de la ciudad, pero aquélla brillaba cada vez más distante a medida que se
aproximaba, hasta que, al dar una vuelta, ¡desaparecía!
De vez en cuando, algunos londinenses que andaban por aquellos sitios subterráneos veían
una figura brumosa que cojeaba rumbo a ellos, en silencio, con un brazo semitransparente
levantado en gesto de súplica, la boca abierta y gesticulante, mas sin producir sonido ninguno. Y, al
aproximarse, saludaba y se desvanecía.
Era una historieta que había ya perdido todo atributo de ficción ordinaria y entrado en los
dominios de la leyenda. «El londinense vagabundo» se convirtió en una expresión familiar en todo
el mundo.
En las profundidades de la ciudad de Nueva York, Baley recordó la narración y se
estremeció, intranquilo.
R. Daneel habló a su vez, y hubo un pequeño eco. Decía:
—Nos pueden escuchar.
—¿Aquí? Ni por asomo. Ahora bien, ¿qué hay del comisionado?
—Se encontraba en el lugar de los acontecimientos, Elijah. Es un habitante de la ciudad.
Inevitablemente cae en la categoría de los sospechosos.
—¿Sigue siendo sospechoso?
—No. Su inocencia se comprobó con rapidez. En primer lugar, no poseía ningún
desintegrador. Imposible que lo tuviera: había entrado en Espaciópolis del modo común y corriente.
Como tú sabes muy bien, el modo ordinario de proceder elimina los desintegradores.
—A propósito, ¿se halló el arma con que se cometió el crimen?
—No, Elijah. No hubo un solo desintegrador de Espaciópolis que no se examinara, y
ninguno había sido disparado en el curso de varias semanas. Un examen de las cámaras de
radiación resultó concluyente.
—Entonces, ocultó el arma de modo tan perfecto...
—Imposible que lo haya ocultado en Espaciópolis. Nuestras investigaciones fueron
completas.
A lo que Baley interpuso con impaciencia:
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