Delirium

continuamente: «Somos más de lo que crees».
Frank se relaja. Esa debía de ser la respuesta correcta. Parece decidir que Álex es digno de
confianza, después de todo. Acaricia el cañón del arma, que ha dejado descansando entre sus rodillas
como si fuera una mascota.
—Eso es. Cuando lo oí, me quedé tieso. Claro que yo casi no le conocía. Le vi algunas veces en el
cuarto de descanso, una o dos veces yendo a mear al tigre, eso es todo. En general, no se juntaba mucho
con la gente. Supongo que es lógico; debió de hacerse colega de los inválidos.
Esta es la primera vez que he oído a alguien con un cargo oficial reconocer la existencia de gente en
la Tierra Salvaje. Trago aire bruscamente. Sé que debe de ser doloroso para Álex quedarse ahí, hablando
despreciativamente de un amigo que ha sido atrapado por ser simpatizante. El castigo habrá sido severo y
rápido, en especial porque él estaba en la nómina del gobierno. Lo más probable es que lo hayan
colgado, fusilado o electrocutado, o que hayan dejado que se pudra en una celda, si el tribunal fue
magnánimo y votó en contra de un veredicto de muerte con tortura. Suponiendo que hubiera juicio.
Asombrosamente, la voz de Álex no flaquea:
—¿Y cómo os llegó el chivatazo?
Frank no hace más que frotar el arma. En sus gestos hay una especie de ternura, casi como si pensara
que se trata de un ser vivo; me da náuseas.
—No fue exactamente un chivatazo —dice apartándose el pelo de la cara, lo que revela una frente
con manchas rojas, brillante de sudor. Aquí hace más calor que en los otros pabellones: el aire debe de
quedarse atrapado entre estas paredes, ulcerándose y pudriéndose como todo lo demás—. Creen que
sabía algo sobre la huida. Estaba encargado de la inspección de las celdas. Y el túnel no pudo aparecer
de la noche a la mañana.
—¿La huida?
Las palabras se me escapan antes de que pueda evitarlo. El corazón se pone a saltar dolorosamente
en mi pecho, nadie ha huido de las Criptas, nunca jamás.
Por un instante, la mano de Frank se detiene sobre el arma, y una vez más sus dedos bailan sobre el
gatillo.
—Claro —dice manteniendo los ojos en Álex, como si yo no estuviera—. Habrás oído hablar de
ello.
Álex se encoge de hombros.
—Bueno, un poco aquí, un poco allá. Nada confirmado.
Frank se ríe. Es un sonido horrible. Me recuerda a una vez que vi dos gaviotas que peleaban en el
aire por un poco de comida, gritando mientras se precipitaban hacia el océano.
—Pues ya te lo confirmo yo —dice—. Sucedió en febrero. De hecho, fue Thomas quien dio la
alarma. Claro que, si estaba implicado, la fugitiva pudo tener una ventaja de seis o siete horas.
Cuando dice la palabra fugitiva, las paredes parecen derrumbarse a mí alrededor. Doy rápidamente
un paso hacia atrás, me choco con la pared. «Podría ser ella», pienso, y durante un terrible momento me
siento casi decepcionada. Luego me recuerdo a mí misma que tal vez mi madre no esté aquí; en cualquier
caso, podría ser cualquier mujer la que se escapó, una simpatizante o agitadora. Con todo, no se me pasa
el mareo. Me siento llena de ansiedad y de miedo y de un anhelo desesperado, todo a la vez.
—¿Qué le pasa? —pregunta Frank. Su voz suena lejana.