Delirium

nosotras.
Hana abre la boca, quizá para oponerse, pero en ese momento nos interrumpen. Un chico con un
flequillo rubio apagado que le cae sobre los ojos se abre paso hasta nosotras, con dos vasos grandes de
plástico en la mano.
El chico del pelo rubio le da un vaso a Hana. Ella lo acepta, le da las gracias y luego se vuelve hacia
mí.
—Lena —dice—, este es mi amigo Drew.
Percibo en ella, por un momento, una sombra de culpabilidad, pero luego la sonrisa vuelve a su
rostro, tan ancha como siempre, como si estuviéramos en mitad del colegio hablando de un control de
Biología.
Abro la boca, pero no me salen las palabras; probablemente es mejor, teniendo en cuenta que acaba
de sonar en mi cabeza una alarma gigante de incendios. Puede parecer tonto e ingenuo, pero ni una sola
vez cuando venía hacia las granjas se me ha ocurrido siquiera la posibilidad de que la fiesta fuera mixta,
que Hana estuviera con un chico. No me lo había planteado.
Violar el toque de queda es una cosa; escuchar música no autorizada es incluso peor. Pero violar las
leyes de la segregación es uno de los peores delitos que existen. De ahí el adelanto de la intervención de
Willow Marks y las pintadas en la pared de su casa, de ahí que Chelsea Bronson fuera expulsada de la
escuela tras haber sido, supuestamente, encontrada más allá del toque de queda con un chico de Spencer,
de ahí que sus padres fueran despedidos misteriosamente del trabajo, y que toda su familia se viera
obligada a abandonar su casa. Y, al menos en el caso de Chelsea Bronson, no había ni una sola prueba.
Tan solo rumores.
Drew me hace un pequeño saludo con la mano.
—¿Qué hay, Lena? —mi boca se abre y se cierra. Aún no hay sonido. Por un momento nos quedamos
allí en un silencio incómodo—. ¿Whisky? —me ofrece un vaso con un gesto repentino, espasmódico.
—¿Whisky? —respondo con voz aguda.
He bebido alcohol muy pocas veces. En Navidad, cuando la tía Carol me sirve un poco de vino, y una
vez en casa de Hana, cuando robamos un licor de zarzamora del minibar de sus padres y estuvimos
bebiendo hasta que el techo empezó a dar vueltas sobre nuestras cabezas. Ella se reía a carcajadas, pero
a mí no me gustó, no me gustó aquel sabor dulzón y asqueroso en la boca, ni la forma en que mis
pensamientos se desvanecían como la neblina al sol. Fuera de control, así me sentía, y lo odiaba.
Drew se encoge de hombros.
—No quedaba nada más. El vodka es lo primero que se acaba en estas cosas.
Supongo que la expresión «estas cosas» quiere decir que ocurren a menudo.
—No —intento devolverle el vaso—. Toma.
Me hace un gesto, se ve que no me ha entendido.
—No pasa nada. Ya pillo otro.
Drew sonríe rápidamente a Hana antes de desaparecer entre la multitud. Me gusta su sonrisa, la forma
en que se alza medio torcida hacia su oreja izquierda, pero al darme cuenta de que estoy pensando en que
me gusta su sonrisa, siento el pánico que me recorre, que late en mi sangre, toda una vida de susurros y
acusaciones.
Control. Todo tiene que ver con el control.