21 juillet

13 juillet – pleine lune
Tabbi et Misty, elles marchent dans les bois. Il s’agit ici du
fouillis de végétation à l’extrémité de la pointe de Waytansea. Il
y a là des aulnes, des générations d’arbres qui ont grandi et se
sont abattus pour redonner de nouvelles pousses au sortir de
leurs propres morts. Des animaux, peut-être dès cervidés, ont
taillé un sentier qui serpente autour des tas d’arbres
enchevêtrés et s’insinuent entre des rochers aussi gros qu’une
architecture avec leur capitonnage de mousse épaisse. Audessus
de tout ça, les feuilles d’aulnes s’agglutinent en un ciel
miroitant d’un vert éclatant.
Ici et là, la lumière du soleil perce les frondaisons en rais
aussi gros que des lustres de cristal. Ce n’est qu’une version
moins proprette du hall d’entrée du Waytansea Hôtel.
Tabbi n’arbore qu’une unique boucle d’oreille ancienne, un
filigrane d’or et un brouillard de fausses pierres d’un rouge
étincelant qui encerclent un cœur en émail rouge. Elle l’a
épinglée à son sweat-shirt rose, comme une broche, mais il
s’agit de la boucle d’oreille que l’ami de Peter avait arrachée de
son lobe. Will Tupper, du ferry.
Ton ami.
Elle garde ses bijoux de pacotille dans une boîte à chaussures
sous son lit et les met dans les grandes occasions. Les rubis de
verre écaillés épinglés à son épaule scintillent du vert éclatant
en surplomb. Les fausses pierres, avec leurs mouchetis de
crasse, elles se reflètent en rose à cause du sweat-shirt de Tabbi.
Ton épouse et ta gamine, elles enjambent un rondin
pourrissant qui grouille de fourmis, contournent les fougères
qui frôlent la taille de Misty et retombent sur le visage de Tabbi.
Elles n’échangent pas une parole, elles regardent et écoutent les
oiseaux, mais il n’y a rien. Pas d’oiseaux. Pas de petites
grenouilles. Aucun bruit hormis l’océan, les vagues qui sifflent
et qui claquent quelque part.
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