21 juillet

2 août
Il y a un petit tiraillement entre les jambes de Misty, une
légère traction quand Tabbi décroche le sac à l’extrémité du
cathéter de Misty et l’emporte dans la salle de bains. Tabbi le
rapporte et le réenfile au long tube en plastique.
Elle fait tout ça de manière que Misty puisse continuer à
travailler dans le noir absolu. Les yeux scotchés. Aveugle. Ne
reste que l’agréable sensation de soleil chaud par la fenêtre. À
l’instant où la brosse s’immobilise, Misty dit : « C’est fait. »
Et Tabbi détache la peinture du chevalet et fixe une nouvelle
feuille de papier. Elle prend le crayon quand il lui semble
émoussé et en donne un bien pointu à Misty. Elle tient un
plateau de pastels, et Misty les palpe à tâtons, comme autant de
touches de piano grasses et colorées, et en choisit un.
Pour information, juste au cas où, sache que chaque couleur
que Misty sélectionne, chaque marque qu’elle laisse, tout est
parfait, car elle a cessé de s’en soucier.
Pour le petit déjeuner, Paulette apporte un plateau de
service, et Tabbi découpe tout en petites bouchées. Pendant que
Misty est à son ouvrage, Tabbi place la fourchette dans la
bouche de sa mère. Avec l’adhésif qui lui couvre le visage, Misty
ne peut ouvrir la bouche que de manière limitée. Juste assez
pour suçoter son pinceau et l’effiler juste pointu. Pour
s’empoisonner. Toujours à son ouvrage, Misty n’a aucun goût en
bouche. Aucune odeur n’arrive à ses narines. Au bout de
quelques fourchetées de petit déjeuner, elle en a assez.
À l’exception du crissement du crayon sur le papier, la
chambre est silencieuse. Au-dehors, quatre étages plus bas, les
vagues de l’océan sifflent et claquent.
Pour le déjeuner, Paulette apporte encore de la nourriture
que Misty ne mange pas. Le plâtre ne colle déjà plus bien à sa
jambe tellement elle a perdu de poids. Trop de nourriture solide
impliquerait un passage aux toilettes. Qui impliquerait un arrêt
176