21 juillet

Misty se dirige vers la salle à manger, au-delà des visages qui
ont pâli, des gens qui grimacent et détournent la tête. Des
estivantes qui jettent un œil entre leurs doigts en araignée. Audelà
de l’hôtesse. Au-delà des tables trois, sept, dix et quatre,
assis à la table six en compagnie de Grâce Wilmot et du docteur
Touchet, il y a l’inspecteur Stilton.
Avec scones à la framboise. Café. Quiche. Bols avec moitiés
de pamplemousses. Ils sont en train de prendre le petit
déjeuner.
Misty arrive jusqu’à eux, serrant le couteau ensanglanté, et
dit : « Inspecteur Stilton, il s’agit de ma fille. Ma fille, Tabbi. »
Misty dit : « Je pense qu’elle est toujours en vie. »
Sa cuillère à pamplemousse à mi-chemin des lèvres, Stilton
fait : « Votre fille est décédée ? »
Elle s’est noyée, lui explique Misty. Il faut qu’il écoute. Il y a
une semaine, il y a trois semaines, Misty ne sait plus. Elle n’est
pas sûre. Elle a été bouclée dans le grenier. Ils lui ont mis un
énorme plâtre sur sa jambe pour qu’elle ne puisse pas s’enfuir.
Ses jambes sous la laine écossaise, elles sont couvertes de
sang qui dégouline.
« C’est un complot », dit Misty. Bras tendus, les deux mains
en avant, elle essaie de calmer l’effroi qui se lit sur le visage de
Stilton. Misty dit : « Posez donc la question à Angel Delaporte.
Il va se produire quelque chose de terrible. »
Le sang séché sur ses mains. Son sang. Le sang de ses jambes
qui traverse la jupe écossaise.
La jupe de Tabbi.
Une voix dit : « Tu as tout bousillé. » Misty se retourne, c’est
Tabbi. Dans l’embrasure de la porte de la salle à manger, elle
arbore un chemisier tout en fanfreluches et un pantalon noir
taillé sur mesure. Les cheveux courts taillés à la garçonne, elle
porte une boucle à une oreille, le cœur émaillé rouge que Misty
a vu Will Tupper arracher de son lobe il y a un siècle.
Le docteur Touchet dit : « Misty, avez-vous recommencé à
boire ? »
Tabbi dit : « M’man… Ma jupe. » Et Misty lâche : « Tu n’es
pas morte. » L’inspecteur Stilton se tamponne la bouche de sa
220