21 juillet

commode. Sur le support à bagages se trouve la valise ouverte
de quelque estivant. Des pantalons et des soies fleuries sont
suspendus dans le placard. Un bikini s’accroche à la tringle du
rideau de douche comme un chiffon mouillé.
Pour information, juste au cas où, sache que Misty n’a jamais
vu de papier peint mieux posé. En plus, il n’est pas mal du tout,
le papier peint de la chambre 313, rayures vert pastel alternant
avec des rangées de roses cent feuilles de couleur rose. Le genre
de motif qui avait déjà l’air antique le jour où on l’a imprimé. Il
est teinté au thé pour lui donner la patine jaunie des années qui
ont passé.
Ce qui le trahit, ce papier, c’est qu’il est trop parfait. Sans
joints, parfaitement égal et rectiligne, en haut comme en bas.
Les raccords ont été trop bien juxtaposés. Aucun doute làdessus,
ce n’est pas l’œuvre de Peter.
Ce n’est pas ton boulot. Doux et tendre paresseux Peter, qui
n’a jamais pris l’art très au sérieux.
Quoi que Peter ait pu laisser là à l’intention des curieux,
scellé à demeure à l’intérieur de cette pièce quand il a collé sa
cloison de Placo sur la porte, ç’a aujourd’hui disparu. La petite
capsule temporelle de Peter, sa petite bombe à retardement, les
gens de Waytansea Island l’ont effacée. De la même manière
que Mme Terrybone a effacé les livres de la bibliothèque. De la
même manière que les maisons du continent ont toutes été
incendiées. L’œuvre de l’AOPL.
De la même manière qu’Angel Delaporte n’est plus.
Poignardé dans son lit, dans son sommeil.
Dans le lit de Misty. Ton lit. Sans que rien n’ait été dérobé,
sans la moindre trace d’effraction.
Pour information, juste au cas où, sache que les estivants
pourraient débarquer à tout moment. Et tomber sur Misty qui
se cache, serrant un couteau ensanglanté dans une main.
À l’aide de la lame crantée, Misty s’attaque à un raccord et
pèle une bande de papier peint. À l’aide de la pointe effilée,
Misty pèle une autre bande. Toujours pelant lentement une
troisième et longue bandelette, Misty peut lire :
« … amoureux d’Angel Delaporte, et je regrette, mais je ne
vais pas mourir pour… »
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