21 juillet

30 juillet
La première fois que Misty se réveille après son accident, ses
poils pubiens ont disparu et elle a à l’intérieur d’elle un cathéter
qui serpente le long de sa jambe valide jusqu’à un sac en
plastique transparent accroché au poteau du lit. Des bandelettes
d’Élastoplaste blanc sanglent le tube à la peau de sa jambe.
Cher et tendre Peter, personne n’a besoin de te dire comment
on se sent, avec ça.
Le docteur Touchet a refait des siennes.
Pour information, juste au cas où, sache que de se réveiller
complètement droguée avec les poils du pubis rasés et un truc
en plastique collé dans ton vagin ne fait pas nécessairement de
toi un véritable artiste.
Si c’était le cas, Misty serait en train de peindre la chapelle
Sixtine. Au lieu de quoi elle roule en boule encore une autre de
ses feuilles de papier aquarelle grammage de 140. À l’extérieur
de la petite fenêtre de sa lucarne, le soleil cuit le sable de la
plage. Les vagues sifflent et éclatent. Les mouettes frissonnent,
suspendues dans les courants ascendants, comme autant de
cerfs-volants blancs dans le ciel, pendant que les gamins font
des châteaux de sable et s’éclaboussent dans la marée montante.
Ce serait une chose que d’échanger toutes ses journées
ensoleillées contre un chef-d’œuvre, mais ça… celle
d’aujourd’hui n’a été qu’un barbouillis merdique d’erreurs l’une
après l’autre. Même avec le plâtre qui lui couvre toute la jambe
et son petit sac de pisse, Misty veut être dehors. En tant
qu’artiste, on organise sa vie de manière à se donner la
possibilité de peindre, des créneaux de temps, mais il n’existe
aucune garantie que l’on créera quelque chose qui soit digne de
tous ses efforts. On reste toujours hanté par l’idée que l’on
gaspille sa vie.
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