21 juillet

ejoignent sur une feuille sculptée. Les doigts et les bras soyeux,
les coudes sans la moindre ride, ni pli. Sa chevelure en marbre
pend en boucles blanches sculptées.
Tabbi pointe sa main rose vers un piédestal vide de l’autre
côté du sentier, à l’opposé du bronze, et dit : « Diane est tombée
bien avant que je ne fasse sa connaissance. »
Les muscles des mollets de l’homme en bronze dégagent une
impression de froideur, mais leur moulage n’a rien oublié, du
plus petit tendon parfaitement délinéé jusqu’aux muscles épais.
Tandis que Misty laisse remonter la main sur la jambe de métal
froid, elle demande : « Tu es déjà venue ici ? »
« Apollon n’a pas de queue, dit Tabbi. J’ai déjà regardé. »
Et Misty retire brusquement la main de la feuille moulée sur
le bas-ventre en bronze de la statue. Elle demande : « Qui est-ce
qui t’a amenée ici ?
— Mamie, répond Tabbi. Mamie me conduit tout le temps
ici. »
Tabbi s’arrête et frotte sa joue contre la joue de marbre lisse
de la Diane.
La statue de bronze, Apollon, ça doit être une reproduction
du dix-neuvième siècle. Soit dix-neuvième, ou alors fin dixhuitième.
Impossible que ce soit une vraie, une véritable pièce
d’antiquité grecque ou romaine. Elle serait dans un musée.
« Pourquoi se trouvent-elles ici ? demande Misty. Est-ce que
ta grand-mère te l’a expliqué ? »
Et Tabbi hausse les épaules. Elle tend la main vers Misty et
répond : « Et ce n’est pas tout. » Elle ajoute : « Suis-moi, tu vas
voir, je vais te montrer. »
Effectivement, ce n’est pas tout.
Tabbi la conduit dans les bois qui encerclent la pointe, et
elles trouvent un cadran solaire gisant dans les herbes, encroûté
d’une couche épaisse et sombre de vert-de-gris. Elles
découvrent une fontaine aussi vaste qu’une piscine, mais
remplie de branches abattues par le vent et de glands.
Elles passent devant une grotte creusée à flanc de colline,
bouche d’ombre encadrée de piliers moussus et fermée par une
grille en fer chaînée. La pierre taillée est montée en arche qui se
dresse jusqu’à la clé de voûte en son milieu. Aussi chicos qu’une
113