21 juillet

8 juillet
À leur cinquième véritable rancard, Peter encadrait d’une
marie-louise la toile que Misty avait peinte.
Toi, Peter, tu disais à Misty : « Ça. Cette peinture. Elle finira
accrochée dans un musée. »
La toile, c’était un paysage représentant une maison
enveloppée de vérandas, ombragée d’arbres. Des roses
s’épanouissaient derrière une clôture blanche en piquets. Des
oiseaux bleus voletaient au travers des rais de soleil. Un ruban
de fumée montait en volutes au sortir d’une cheminée de pierre.
Misty et Peter se trouvaient dans une boutique d’encadreur près
du campus, et elle se tenait le dos à la vitrine, essayant
d’empêcher quiconque de jeter un œil à l’intérieur du magasin.
Misty et toi.
À empêcher que quiconque puisse voir la peinture qu’elle
avait faite.
Sa signature se trouvait au bas de la toile, sous la clôture en
piquets, Misty Marie Kleinman. Il ne manquait qu’une chose :
un visage souriant. Avec un cœur en guise de point sur le i de
Kleinman.
« Peut-être un musée kitsch », a-t-elle répondu. La toile
n’était qu’une version améliorée de ce qu’elle peignait depuis
l’enfance. Son village imaginaire. Et de la voir ainsi de ses yeux,
elle se sentait plus mal que face au pire des nus à avoir jamais
été peints d’elle à son maximum d’embonpoint. Il était là, le
petit cœur banal à mourir de Misty Marie Kleinman. Les rêves
de guimauve de la petite gamine solitaire de six ans qu’elle
resterait jusqu’à la fin de ses jours. Sa pathétique petite âme en
jolis brillants factices.
Dont le petit secret banal à mourir la rendait heureuse.
Misty ne cessait de jeter par-dessus son épaule des regards
discrets derrière elle pour s’assurer que personne n’observait.
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